LA COLPA DI SCRIVERE
per sviluppare un'idea, ovvero arte e poesia e letteratura e...
PROGRAMMA
E' impossibile scrivere in pace se quello che si scrive vale qualcosa.
Charles Bukowski
CONTATTI
L'IDEA
Disperatamente cercano la nuova letteratura. Ce ne accorgiamo: 1. perché le scuole di scrittura creativa prolificano, 2. perché dovunque si cercano autori da antologizzare (parola difficile): internet, riviste, concorsi letterari; 3. perché su cento persone che si conoscono, il 98% ritiene di essere uno scrittore.
Allora? Allora proviamo con questo blog molto artigianale. Si accettano prose, poesie e, abbondiamo, anche disegni, opere d'arte e affini (che potrebbero essere pubblicati nel blog, appena capiremo, se lo capiremo, come si fa a pubblicare), e forse un giorno potremo persino presentarci a un editore in carne e carta e dirgli che siamo bravi. Intanto mandate materiale all'indirizzo scrittocolpevole@libero.it (gli utenti registrati possono scrivere direttamente nel blog), tutto sarà preso in esame e poi si vedrà.
In aggiunta. Comunque nel blog tenteremo di mettere anche dell'altro e di parlare di cose che vanno dal più al meno fino alle cose vicine e lontane. Scrivete e mandate notizie.
INVIO MATERIALE
Inviare il materiale in un file formato testo o documento di word, allegato all'email, possibilmente senza virus. Nel corpo della mail e anche nel file allegato, indicare come rintracciarlo (l'autore, non il virus). Gli utenti registrati possono scrivere direttamente nel blog, ma in caso di approvazione, dovranno poi CORTESEMENTE inviare il file per email. I dati trattati non saranno ceduti a terzi. L'autore, inviando materiale al blog, dichiara che è il legittimo proprietario, ne autorizza l'utilizzazione e accetta tutte la rognosa disciplina della legge sulla privacy. Pure quattro righi di vita e opere sono graditi.
V. I. P.
EPITAFFI PROBABILI
Emile M. Cioran
Il dovere di un uomo solo è di essere ancora più solo.
Il limite di ogni dolore è un dolore più grande.
Essere o non essere... Né l'uno né l'altro.
Fallire la propria vita significa accedere alla poesia – senza il supporto del talento.
Senza Dio tutto è nulla. E Dio? Nulla supremo.
Charles Bukowski
Parlare di morte è come parlare di denaro. Noi non sappiamo né il prezzo né il valore.
FORSE SIAMO DELLA STESSA IDEA
[Salii in macchina, mi staccai dal marciapiede e mi immisi nel traffico. Erano quasi le dieci di sera. C’era la luna e la mia vita stava andando lentamente in nessun posto. (Charles Bukowski)]
Concepire un pensiero, un solo e unico pensiero − ma che mandasse in frantumi l'universo. (Emile M. Cioran)
Scrivere è qualcosa che non si sa come si fa. Ci si siede ed è qualcoasa che può succedere e può non succedere. (Charles Bukowski)
La differenza tra dittatura e democrazia è che in democrazia prima si vota e poi si prendono ordini, in dittatura non dobbiamo sprecare il nostro tempo andando a votare. (Charles Bukowski)
Solo i poveri riescono ad afferrare il senso della vita, i ricchi possono solo tirare a indovinare. (Charles Bukowski)
Come fai a dire che ami una persona, quando al mondo ci sono migliaia di persone che potresti amare di più, se solo le incontrassi? Il fatto è che non le incontri. (Charles Bukowski)
La mia unica ambizione è quella di non essere nessuno, mi sembra la soluzione più sensata. (Charles Bukowski)
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Haleandra di Gianni MazzeiE così nel giro di quattro ore di chat, lei gli apparve in cam, bella nonostante si schernisse a dirgli di no per aver pianto tutto il pomeriggio, con l’immancabile sigaretta nella bocca e, al telefono, una voce roca piena di seduzione e incrostata di malinconia. Avvenne in una delle tante domeniche, noiose come mosche che si fermano, nonostante tu le schiacci con la mano o con fazzoletti, sulle cose, sulla pelle schifose e pungenti, allorché, non sapendo cosa fare (fuori pioveva e il tempo grigio non lo invitava ad allettanti pensieri), si era messo in chat. “Haleandra”: gli era apparso questo nick, misterioso come minareti scintillanti e preghiere allo zenit del giorno del muezzin; forse l’assonanza della parola lo portava alla ricchezza visiva della Spagna araba o alla maestosità, inconfessabile come un segreto, di Petra, nella ricerca di un luccichio interiore aggrumato nella sera, nell’apparente aridità di ardite colonne. O, chissà, era quell’umile “H”, silente eppur loquace nella sua perenne attesa che avvenga il definitivo fiat che lo aveva intrigato e cliccato, dicendole “Ciao,sei libera?”. Man mano che si dialogava un mondo inconsueto gli si apriva, come squarcio di luce nelle tenebre spesse della notte. Aveva avuto un’infanzia difficile, con una madre austera che le negava finanche un bacio,perché - diceva - bisogna essere forti nella vita e non vivere nella bambagia coccolati come pulcini nella pezza di lana. Il padre era il suo orizzonte: sempre fuori, girovago, ma presente come meraviglia, come attesa, nella sua pittura che le svelava il mondo e, tramite lui, aveva capito e amato la vita. “Pensa, gli disse, con lui, appena settenne capii un giorno, dopo una giornata di pioggia, che l’arcobaleno non è di sette colori. Sette il kairos, la grazia che però irrigidisce la vita,i mpietrita nella perfezione. L’altro, l’ottavo, che si irrobustisce di inquietudine mentale, me lo fece vedere quel giorno; e come, con il ciclo, sarei diventata donna, quel giorno, dopo la pioggia fui introdotta ai segreti del mondo”. Nella sua mente si affaccia la conversazione di quel giorno, le pause per andare lei a fare la pipì o fumarsi una sigaretta. Cosa l’attirava in questa donna, elegante sì, ma non bella, che, con innocente pudore, gli diceva che era arrivata a quarant’anni e si era sentita a disagio, sporca e contenta per quel sangue che le usciva in quel suo primo rapporto, e sporcava le lenzuola, lei che era stata sempre selvaggia con gli uomini e aveva ceduto, per curiosità, per voglia di completezza solo fisica, la settimana prima con un suo allievo di danza? Non era la tristezza che pur indovinava nelle pieghe delle sue parole, né la tenerezza che ti creano nell’animo le persone desiderose di parlare di sé, del loro animo, con un incanto che spaventa e affascinano, dicendo di loro anche le cose più inconfessabili, quasi che nel trasmetterle all’altro, l’anima diventa cristallina, si purifica dal dolore come acqua rigeneratrice di sorgente sotterranea. “Mi sento sradicata, senza una patria, e vado alla ricerca di me”, continuò a dirgli più volte con insistenza, dopo aver parlato della sua fierezza a rifiutare il patrimonio cospicuo, per sentirsi libera, come il vento, o come il suo cavallo brado cui dava nella mano lo zucchero e si faceva accarezzare, ma non cavalcare. Sapeva dunque che dopo quel franamento esistenziale che si era consumato in quel pomeriggio, con l’apparire lei in cam, sentirne la voce,l ei, selvaggia come il vento e il suo cavallo, non l’avrebbe più rivista né cavalcata se non nei recessi assoluti della sua memoria. |
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Un nuovo foglio di letteratura e arte nasce in Calabria, frutto della collaborazione tra Giovanni Spedicati, editore della Mongolfiera, Maria Credidio, responsabile della Biennale di Arte Contemporanea Magna Grecia di San Demetrio Corone, Salvatore La Moglie, scrittore, Gianni Mazzei, narratore, saggista e poeta, Salvatore Genovese, scrittore e poeta, Paolo Pellicano e Alfredo Bruni, de La Colpa di Scrivere.
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