1,nessuno&centomila

Il luogo delle lettere.

Dove vanno a finire tutti i pensieri non formulati? Quelli che non riesci ad esprimere in parole, oppure le cose che stai per dire e poi ti passano di mente all'improvviso, dove vanno? Chi se le porta via?
Perchè la maggior parte delle volte poi non te le ricordi più e quindi qualcuno deve passare col carrettino a raccoglierle per portarle in qualche discarica particolare.
Io queste cose me le immagino come una massa sconclusionata di lettere senza alcun filo logico, come quando mescoli i tasselli dentro la bustina dello "Scarabeo". Solo che poi le 8 lettere che ti danno non hai il tempo di metterle in ordine, la clessidra calcola male il tempo e tu non riesci a cogliere l'attimo esatto. Sì, perché io son convinta che per ogni cosa (da dire o da fare) esista un attimo giusto, l'attimo esatto in cui quella cosa sarebbe perfetta. In pochissimi casi io son riuscita a cogliere quell'attimo.... E' come quando ti tirano una cosa e tu devi prenderla al volo, hai poco tempo per calcolare la distanza, la velocità, prevedere la traiettoria, a volte ci riesci, a volte no.
Ecco, io vorrei riuscirci più spesso.

"...la sensazione che in un attimo qualunque cosa pensassimo in due poteva succedere e poi cos'è successo, aspettami oppure dimenticami..."
La descrizione di un attimo, Tiromancino.

Parabrezza.

Mentre salivo di corsa le 4 scale che poi portano ai citofoni l'occhio è caduto all'interno del giardino, cogliendo quel poco che si poteva cogliere attraverso l'edera appena potata.
Davanti alla finestra che porta alla tua cucina la mia infanzia.
Circa 18 anni della mia vita.
La prima volta che ho bevuto Limoncello ero in quella cucina, era Natale e stavamo giocando a tombola. Tuo fratello che col microfono del Karaoke leggeva i numeri mettendoci mezz'ora l'uno, io e Vale a ridere davanti alla televisione e tu che non volevi bere con tua madre che ti diceva almeno d'assaggiarlo visto che l'aveva fatto con le sue mani.
Avremmo avuto 12 anni e nessuna di noi 3 si è mai dimenticata quella serata.
Ora tuo fratello lo vedo la sera al parcheggio ad impennare col motorino, lo stesso motorino che noi lavavamo davanti al garage stando attente a non rompere per la terza volta il parabrezza. E quante volte siamo scoppiate a ridere mentre entravamo nel portone ancora col casco in testa.
Io ho fatto tutto un anno prima di te, classe '83 contro classe '84.
Il motorino, la patente, la maturità.
Tu mi hai accompagnato all'esame di teoria alla motorizzazione.
E poi quel giorno in cui sei caduta davanti a tutti, alla casetta per fare le tessere per Carnevale.
O quando abbiamo pedalato così tanto che appena scese dalla bicicletta le gambe non hanno retto e siamo cadute come due pere cotte davanti al cancello di quella villa.
E tutte e due le Cult bianche, le Art io azzurre e tu...cavolo...non me lo ricordo....
E il tuo giardino pieno di piante e tua madre che le curava come fossero figli e noi la prendevamo in giro, è il prato dell'altro palazzo, le partite a pallavolo e le rivalità.
Giocare a nascondino la sera o a gavettoni coi secchi interi.
Tu che a "occhi di gatto" volevi fare sempre la sorella maggiore e a "college" volevi essere sempre Arianna.
Poi le prime cotte, i primi baci, i giri in macchina..
"Lo sai che vado a convivere?"
E all'improvviso quell'anno in meno non aveva più significato.
Un lavoro fisso, un uomo accanto, una casa da arredare.
Ora ero io la più piccola.
Una studentessa squatrinata, single e con una vita sentimentale o inesistente o pragonabile ad una soap opera.
E' che a me non piace crescere, non voglio farlo.
O almeno non così in fretta.
L'altra sera a casa tua m'è mancata l'aria.
Sì...siete tenerissimi insieme...ma cazzo...hai 22 anni...v-e-n-t-i-d-u-e a-n-n-i.
E lava stira cucina vai alavorare prepara la cena stendi i panni, aspetta che si asciughino va a pranzo dai suoceri risparmia per la vacanza e compra lo stedino e lava i  piatti aaaaaaaaaaaaaaaiiiiiiuuuuuttttttttttooooooo!!!
Vabbè...l'importante è che sei felice tu.
Ti voglio bene, lo sai quanto.
La mia vicina di casa, la mia compagna di vita.

Post N° 535

Ci sono poche cose che io dico e che vengono dal profondo del mio cuore: i vaffanculi urlati a mio padre sono tra queste.
Perchè oltre ad essere un coglione totale deve sempre trovare il modo per romperti le palle e farti sentire in difetto.
Nessuno è perfetto, soprattutto lui, però deve sempre fare leva sui tuoi piccoli difetti, sulle tue debolezze, sui minimi errori per farmi sentire sbagliata più di quanto io non mi ci senta già.
La differenza è che io ne sono consapevole: non sono perfetta.
Lui no.
Gesù, il figlio di Dio, è già stato sulla terra, ha già salvato l'umanità, tu non sei nessuno, sei solo un idiota e ringrazia Dio che io non sono come te, perchè se mi mettessi io a fare leva sui tuoi di difetti vedresti cosa significa...
Ma non ci perdo nemmeno tempo, tanto tu non ascolti nemmeno, perchè tu, dall'alto del tuo potere del cazzo, sai già tutto, vedi tutto e capisci tutto.
Non ti chiedo quando hai intenzione di scendere sul pianeta terra, perchè ormai a 50 anni suonati penso sia troppo tardi, non riusciresti ad abituarti a vivere tra noi comuni mortali.
Ma vaffanculo, brutto figlio di una stronza...già perchè la cosa vale pari pari per la tua cara mammina che la mattina usa gli insulti al posto del buongiorno e poi ha il coraggio di dirmi "perchè non parli mai?" Ho troppe cose da dire, le parole hanno creato un ingorgo proprio sulle corde vocali....e dovresti esserne contenta, perchè se poco poco arriva un vigile e riesce a sbloccare tutto....scrivo l'almanacco degli insulti.
'fanculo a tutti e due ( e a me che come una cretina non mi sono ancora laureata e mi tocca star qui a sopportarvi).