Amina Narimi
con la fragilità che io immagino degli angeli quando spostano tra i fiori un buio d'aria
RRWI...
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Gli oggetti racchiudono "sentimenti" come sciamani ne possiamo percepire l'anima,le storie che hanno da raccontarci Pamuk travolge, Istanbul penetra,con grazia,con garbo, in purezza le cose imbevute di memoria, misura di estremo atto d'amore Tra Medio-Oriente ed Europa,realtà e finzione, nel labirinto di quella città che ancora raggiungerò a giorni...aprirò il libro a pagina 563 ,avrò un timbro e l'ingresso gratuito a Çukurcuma Caddesi, il museo dell'Innocenza,all'incrocio con Dalgıç Çıkmazı,una casetta rossa a due piani,più pianterreno e solaio, la stanza questa di Kemal;so che appeso al muro come il riscatto stesso della finzione ci sono i fogli del bloc notes su cui Pamuk ha schizzato i ritratti delle sue vetrinette ed alcune pagine del romanzo, scritte a mano in turco, ma parlano la miracolosa lingua universale della creazione:attenzione, passione, amore, cura: tutta quella che è servita per comporre un grande romanzo, questa sua inconsueta incarnazione. Fragile, contraddittoria e misteriosa. Epifania intoccabile,felicità assoluta,assoluta felicità,nello spazio di un attimo,un piccolo museo "era l'istante più felice della mia vita,e non me ne rendevo conto.Se l'avessi capito,se allora l'avessi capito,avrei forse potuto preservare quell'attimo e le cose sarebbero andate diversamente?" socchiudo gli occhi a pagina 50..questa notte "Baciarsi per noi non era più,come durante i nostri primi incontri,solo un qualcosa di eccitante a cui ci abbandonavamo per conoscerci e sperimentare i nostri corpi,per esprimere l'attrazione reciproca che provavamo,ma era ormai un gesto che facevamo per il nostro piacere,per il piacere che ci regalava in sè,e di cui,un bacio dietro l'altro,scoprivamo con meraviglia la sua vera essenza.Per la prima volta le nostre vite capivano che in ogni bacio,oltre alle nostre bocche bagnate,alle nostre lingue,entrava in gioco qualcos'altro:i nostri ricordi.Così,ogni volta che la baciavo,prima baciavo lei,poi il ricordo di lei,poi aprivo gli occhi per un istante,li richiudevo,e di nuovo baciavo lei e il ricordo di lei"
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quante e quante volte ...
ho baciato il ricordo delle
Tue labbra.
Non sai
quanto desideri rivivere
"quell'attimo felice"
e preservarlo
perchè le cose possano
andare diversamente.
(perchè le cose possono
andare meravigliosamente
se imbevute di attenzione,
di passione, di amore e cura).
Rimarrei un miserabile
sognatore ma
mi vanterei sovrano
del mondo, re del museo
dell'Innocente Bellezza.
Al suo interno una sola
unica ed ineguagliabile opera:
TU.
Ed io, custode umile
e feroce guardiano
di un Sogno possibile.
della bellezza della Tua poesia
so come si baciano i ricordi più cari,
di come si carezzano la sera
come favole,per andare lontano
a volte mi accade di poter
come sentire il viso di mia sorella
tra le mani
un sogno possibile
Ti ho baciato sulle labbra.Intense,
rosse.Un bacio così corto
durato più di un lampo,
di un miracolo,più ancora.
Il tempo
dopo averti baciato
non valeva più a nulla
ormai,a nulla
era valso prima.
Nel bacio il suo inizio e la sua fine.
Oggi sto baciando un bacio;
non solo con le mie labbra.
Le poso
non sulla bocca,no,non più
-dov'è fuggita?-
Le poso
sul bacio che ieri ti ho dato,
sulle bocche unite
dal bacio che hanno baciato.
E dura questo bacio
più del silenzio,della luce.
Perché io non bacio ora
né una carne né una bocca,
che scappa,che mi sfugge.
No.
Ti sto baciando più lontano.
Pedro Salinas
quell'intreccio di spine e damasco,come se dal ricordo si faccia il coraggio ,dalle malattie la resistenza nell'ombra,contrasta della terra la siccità, in centomille foglie esplode se l'è proibito il fiore
s'inarca,s'accorcia,s'intreccia a memoria,trova il tesoro del senso di quel pomeriggio là,al fianco di Mary
Ti aspetto àncóra Maurizio,nel presente
il corpo,nel silenzio della notte,
sulla parete via dall'anima proietta,
mentre dormi,il ricordo delle tue calde-omissis-,
come di sera l'ombra dalla sedia
sulla parete proietta la candela,e se,
sotto il cielo sul bosco steso come tovaglia,
sulla torre del silos,dove spazza l'ala
del corvo,con la neve non sai imbiancare l'aria"-J.Brdoskij
il tacco non lascia tracce..
dunque è finito l'inverno