Amina Narimi

Si racconta, nel Caucaso, la storia di un pazzo. Di un principe. Pazzo. L'unica cosa saggia che sapeva fare era viaggiare.
Visse ai tempi della Rivoluzione francese, ne era tanto entusiasta che voleva che arrivasse e si accendesse persino nel suo paese. Servi e sudditi suoi non capivano perché il loro principe li esortasse a pretendere libertà, uguaglianza e fraternità. Così, lo cacciarono.
Portava nei suoi viaggi un samovar per fare il té. Per tutto il tempo che ha viaggiato, per più di vent'anni, ogni sera il principe beveva il suo té e prima di coricarsi con un sottile smeriglio lucidava quel pomello. Solo il pomello, con grande meticolosità e dedizione. Una cosa senza senso che solo un pazzo può fare. Con gli anni lo smeriglio ha smangiato l'ottone del pomello. Lentamente, molto lentamente, da non accorgersene nemmeno, se non sei tu a farlo sera dopo sera. Infine è venuta la sera che il pomello è diventato della grandezza giusta che aveva in mente il principe. Smangia e smangia per anni e anni, alla fine era quello che ci voleva. Allora il principe pazzo ha staccato dal samovar il vecchio pomello d'ottone che era diventato una lucida pallina, lo ha infilato nella canna della sua pistola, ha preparato l'innesco e se lo è sparato nella tempia.
Nessuna spiegazione scritta o lasciata. Nessuno sa il perchè di quel gesto. Forse pensava che il pomello del samovar fosse il suo orologio, un orologio che caricava tutte le sere alla rovescia. Ben sapendo quando, come, tutto sarebbe finito.

Vi sono profezie che ci appartengono ancor prima di venire al mondo. Attendono il nostro primo passo su questa terra e da lì, come un profumo misterioso, o una melodia magica, ci conducono a nostra insaputa, molto lentamente - anche il tempo sa attendere, quando il premio è la Luce - tra gli incecifrabili labirinti dei giorni e degli eventi, sino al compimento di ciò che già è. Così, la Perfetta, che non deviava il proprio cammino, perchè sapeva senza sapere, che ancora la sua preghiera attendeva la chiesa adatta. Lo sentiva Potocki, il principe tanto erudito e saggio che scelse la "follia" per ingannare la macina del tempo.

Qualcuno con primaverile dolcezza
ha colmato i miei occhi di placida luce.

Ecco, anche questa vivida dolcezza, quella che sa dire le cose mute, è profezia. Un Mugham che pare lamentela, è vita. Incantesimi antichi, come il pane cotto sulla pietra. E fare il pane è come nuotare, come allattare. Come pregare.... Ed è allora che lo sguardo diviene sogno. E' in quell'istante, che tu, con lei, percepite il tutto. Come se la storia naturale del mondo, non potesse andare diversamente. Così è la Bellezza che non si spiega. Sacralità. Profezia.

Io mi studio, mi studio col cuore di serbare
negli occhi il fiore del ciliegio selvatico.
Solo nel ritegno i sentimenti si scaldano
quando una falla rompe il petto.


Insomma parti per il grande Caucaso. Baku non è distante da Tuzla, da dove proveniva la Perfetta. Territori non 'facili', dove un festival musicale non rende certo giustizia alle troppe verità nascoste. E pagate con la vita. ...
In ogni caso, affila la sciabola! Sai mai? Non vorrei scomparissi!!! :)