Mr Nice Guy

Un paio di mesi fa, raccontavo che a forza di viaggiare in giro per l’Italia, un po’ si perde il piacere di mangiare al ristorante o di passare la notte in un bell’albergo. Le brutte sorprese sono sempre dietro l’angolo, per cui oltre a diventare una faccenda inevitabile, quella di passare la notte in albergo rischia di diventare un’odissea. Quando poi capitano settimane come quella che mi sta davanti, anche viaggiare comincia a diventare una bella rottura. Se casa tua comincia anche a farti la morale, allora è decisamente un dramma.

Anche se il post quotidiano appare ugualmente, gli amici blogger che passano da queste parti avranno notato che in giro mi si vede molto di meno. Spesso passo tutta la giornata fuori dall’ufficio, magari in trasferta, e quando la sera torno a casa sono decisamente sfinito. Di mio considero già un gran successo il fatto che riesco comunque a fare colazione, lavarmi e cambiarmi i vestiti, ma a quanto pare casa mia non è d’accordo. Da un paio di settimane, ogni volta che mi muovo da una stanza all’altra di casa, qualcosa che ci sta dentro si lamenta della mia condotta trascurata.

Ad esempio c’è il cesto dei panni da lavare, in bagno, che mi guarda con un’aria di estremo rimprovero. Ogni volta che gli passo davanti, lui mi guarda e mi fa capire che il mio comportamento nei suoi confronti è decisamente scorretto. Mentre io sono tornato comodamente nella taglia 48, visto che a forza di saltare le cene non è che mi ingrasso a Spirito Santo, lui è aumentato di 4 taglie. Insomma, mentre la mia cintura è diventata di almeno un buco troppo larga, lui è talmente pieno che non riesce più a chiudersi. L’altro giorno per farci entrare l’ultimo cambio da lavare gli ho dato una bella schiacciata, e dalla sua elegante forma a parallelepipedo, l’ho visto ingrassare fino a diventare una botte. Ho provato a rimettere il coperchio, ma non si chiudeva, e il cesto è rimasto a guardarmi con la bocca mezza aperta, esprimendo tutto il suo biasimo per la mia trascuratezza.

Quando il cesto dei panni mi rimprovera a questo modo, tra l’altro, non ho nemmeno voglia di mettermi a discutere con lui. Lo so anche io che potrei infilare i panni in lavatrice la sera, e nella peggiore delle ipotesi stenderli addirittura il giorno dopo. Però intanto non è detto che il giorno dopo io sia a casa, per cui alle proteste del cesto si aggiungerebbero le lamentele della lavatrice, e poi sarebbe un comportamento decisamente scorretto nei confronti del pavimento.

Il pavimento, anche lui è trascurato, ma si lamenta di meno. Dal canto suo, si limita a farmi rotolare davanti ai piedi dei ciuffi di polvere di dimensioni ragguardevoli, mantenendo nel contempo un’aria completamente disinteressata. Probabilmente vuole farmi capire che se non danno fastidio a me, a lui gli fanno pure compagnia, quindi me li fa correre davanti, così non penso che si sente solo e abbandonato a se stesso. Ma è chiaro che il suo è un atteggiamento polemico, e sarebbe ben contento di vedere aspirapolvere e mocio vileda.

L’acquaio e il piano cottura, invece, hanno adottato la via della resistenza passiva in puro stile ghandiano. Non sono ancora arrivati al punto di organizzare una manifestazione pacifica, sfilando per la cucina con cori e striscioni, ma se ne stanno lì, coi piatti da lavare ammonticchiati uno sull’altro, in un chiaro sit-in di protesta. È come se vedessi i cartelli sulle loro teste, con scritto “noi non ci laviamo da soli”, messi a bella posta per ricordarmi i miei doveri di casalingo. Sono sicuro che per loro, anche se ultimamente mangio a casa due o tre volte la settimana, usando solo un piattino, non ho giustificazioni di sorta.

Insomma, è indiscutibile che a casa ultimamente passo veramente poco tempo, ma di certo quando rientro non vengo accolto nel migliore dei modi. Tutta questa polemica, tra l’altro, non mi fa bene all’umore, perché se c’è una cosa di cui sono sicuro, è che il disordine e la trascuratezza mi fanno sentire decisamente in colpa. Mi sembra che mi sto trascurando, e non va bene. A poco serve ricordare che lunedì e martedì sono ad Arezzo, giovedì ad Ancona, venerdì andrò a farmi scorticare il braccio per l’ultima seduta del tatuaggio e il finesettimana sarò nuovamente in macchina. Alla mia casa non gliene frega niente, per cui si lamenta. E nemmeno ha torto, poverella.

Però, un minimo di comprensione…