Rubra domus

L'uovo di Colombo

Capita.

Capita di scrivere un'opera che ti sembra buona (più che buona) e di inviarla a un premio letterario.

Capita che la segreteria del premio, come da regolamento, neanche "si abbassi" a inviarti una mail per informarti di aver ricevuto l'opera.

Capita che ti dimentichi di aver partecipato a quel premio letterario, in quanto ti è sembrato di averlo fatto da "ectoplasma".

Capita che, qualche mese dopo, tornata sul sito del premio in cerca di notizie, scopri che i finalisti sono stati già selezionati da qualche settimana, in anticipo sui tempi previsti.

Capita.

Capita di inviare una delle tante opere che hai scritto a una delle innumerevoli case editrici che sono sul mercato.

Un messaggio in automatico ti avvisa che l'opera è stata recepita.

Meno male. Un messaggio, ancorché in automatico, è meglio di niente!

Ti poni allora in attesa di una risposta che non arriverà.

Dopo circa un anno di attesa, puoi senza dubbio ritenere che la tua opera sia stata scartata.

Puoi ritenere che sia stata letta?

Chi può dirlo?

Si può sempre ritentare con un'altra casa editrice.

L'attività di un ectoplasma è febbrile.

Pochi giorni fa ho visto (rivisto) in televisione il film "Florence", basato sulla storia vera di una nobildonna ricchissima che, nella convinzione di essere una grande soprano, arriva al punto di esibirsi nel tempio della musica newyorchese, esponendosi al ridicolo.

Mi sono chiesta, dopo aver rivisto il film, se per caso non assomigli alla protagonista, con l'unica differenza, sostanziale, che io non sono ricchissima come lei.

Che mi sia messa in testa di saper scrivere, mentre non ne sono capace?

Eppure, andando ogni tanto a rileggere ciò che ho scritto decenni prima, allo scopo di assumere la distanza critica necessaria a esprimere un'autovalutazione obiettiva, continuo a trovare degni del massimo rispetto i parti della mia mente e della perizia tecnica acquisita in anni di tirocinio stilistico.

No. Non credo di essere matta nel ritenere degno di attenzione quello che ho scritto.

Credo piuttosto che ci sia un problema nel mondo editoriale italiano.

Già.

Già.

Ho scoperto l'uovo di Colombo.

Quasi quasi stasera preparerò una bella frittata.

A moi ectoplasmi, lo si sa, non resta che godere delle uova di Colombo.

E delle relative frittate.

N.B. Non leggete questo post. Il caldo, si sa, gioca brutti scherzi.

Anche a un ectoplasma.