TheNesT

La terra trema. Ricordi? Ruggisce nella notte, ma lontano, come se non potesse farti del male. E tu, coi tuoi occhi sbarrati nella notte non le credi, sai che a lei di te non importa. Neanche se ne accorge, di te, mentre si sgranchisce le ossa antiche e gli adulti dicono: "eccola, di nuovo", e tu lo odii, tuo padre, perchè dice così e quella puntualmente trema ancora, e ti chiedi che bisogno ci sia di chiamarla quando quella arriva lo stesso. Tu li odi gli adulti perchè si rifugiano in spiegazioni che tu sai già non essere vere, e si consolano in speranze talmente appiattite sull'orizzonte temporale che tu, bambino, non riesci a scorgerle. I bambini non hanno rifugi per il terrore. Sanno quel che sentono, e quel che sentono è il mare sotto la terra le cui onde immense cullano il mondo, lo trascinano e lo scuotono e non smettono: non hanno mai smesso e non smetteranno mai. Mai.

Poi gli anni passano, i tuoi passi diventano più lunghi, e quell'orizzonte su cui gli adulti posavano le loro speranze, si fa più vicino. Ma tu ormai guardi più lontano. Le tue gambe camminano sulla terra e ti portano lontano, al di là dell'orizzonte. Al di là della montagna. Al di là del mare. Cammini su una terra nuova, ma tu sai che quella terra ha segreti che tu già conosci. Sai già che quella terra le cui colline gentili sembrano accoglierti, in realtà ti ignora. Quieta sogna immobile se stessa, ma prima o poi tornerà a camminare, e gli uomini moriranno, e coloro che sopravvivranno aspetteranno pazienti per giorni infiniti finchè la terra non tornerà quieta, immobile, a sognare se stessa che intanto, dorme.

Siamo solo uomini. Misteriosi alberi inversi che camminano, le cui fronde fanno i frutti sulla terra, mentre le radici crescono infinite verso il cielo. Viviamo le nostre vite fintanto che la terra sogna.

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(Ne avevo già scritto, e allora perché scriverne ancora? Oh, certo. Potrei dire ancora della voce della terra che si scuote la polvere di dosso, che si rigira nel sonno inquieta e rigirandosi macina in polvere le ossa di chi sulla sua pelle sottile vive la propria vita.  Noi la cui esistenza non ha quasi significato  nella profondità dei suoi sogni. Io la ricordo ancora quella voce profonda che risuona nell'aria, ad ogni scossa e ad ogni scossa scuote e rimescola la paura prima che sedimenti. Io la ricordo perché una tale voce non si dovrebbe dimenticare.)