TheNesT

I miei anelli

Per un capriccio infantile accarezzo ora le mie mani senza anelli, che giacciono sulla scrivania di fronte a me, perplessi di ritrovarsi liberi. Io li guardo e mi sembrano stranamente vuoti, come l'esuvia delle cicale. E le mani leggere, nude e pudiche, cercano di nascondere la cicatrice degli anelli sotto le altre dita, come se si vergognassero di mostrarsi spoglie. Fantastico di non averli mai avuti, questi anelli. O di averli regalati ad altre persone, e mi chiedo alla fine di quei percorsi fantasmagorici cosa avrei trovato. Se alla fine di uno di quei lunghi fili ci sarebbe stata della felicità: sfiorata ed assaggiata, magari poi smarrita. E ricordo, eccome se ricordo ancora, il momento esatto in cui ho lasciato cadere il capo di quel filo: il momento in cui l'ho slegato dalle mie mani ed ho colto altri fili, ho attraversato altri incroci e imboccato altre strade. E non riesco a sopportare il peso di aver avuto una possibilità, e di non averla colta.

E sotto quel peso piego la testa contro le mani, e chiudo gli occhi dietro i palmi nudi delle mie mani.

E i miei anelli giacciono ancora per qualche minuto vuoti e affranti, prima di riprendere il loro posto nelle mie dita.

Cruz de navajas

Ero un ragazzino quando ascoltavo questa canzone, incantato pur se incapace di comprendere appieno il significato delle parole. Forse attratto e trattenuto dalla voce suadente, seducente seppur infantile, che canta il racconto di un assassinio per passione, per noia, per amore. Per tutte quelle cose che allora non capivo, ma che mi attiravano nel mondo adulto e forse in un angolo oscuro del mio cuore, anelavo a fare mie una volta diventato adulto a mia volta.

Ora la stessa canzone risuona a ripetizione nelle cuffie in cui nascondo la musica, mentre fuori la pioggia si assottiglia e diventa un mormorìo dentro le pozzanghere nere che si accumulano nel selciato del parcheggio davanti a me, intanto che saluto l'ultima coppia di amanti che questa notte ha trovato un rifugio al mondo tra le lenzuola stroppicciate, abbracciati eppure soli come non credevano di poter essere mai. La penombra della notte disegna ombre lunghe tra i tavolini della hall, e i loro sguardi vi indugiano come a voler cercare qualcosa tra le linee bizzarre che l'immaginazione inventa contro il soffitto bianco. Hanno lo sguardo altrove, al pari dei loro pensieri e forse persino dei loro cuori, e di rado guardano davanti a sé, come schiacciati dalla vergogna. La luce riverbera lontana, sul fondo dei loro occhi, e quasi mai si tengono per mano.

Io rivolgo loro un saluto, e qualche domanda di rito: sempre le stesse, seguite dal saldo del prezzo della discrezione di queste mura, che loro non chiedono altro. Mi chiedo quanto volte ho ripetuto questo rito, e quanto di queste persone sarebbero in grado di ripetere le parole di questa canzone, e quante di loro sarebbero capaci di renderle vere. Mi chiedo quante volte devo aver incrociato gli occhi con un traditore, con un assassino. Alcuni di loro sembrano intuire i miei dubbi, e allora si nascondono un passo indietro, convinti che la luce fiocca con cui combatto la notte non riesca ad illuminare gli anfratti del loro animo. Forse non sanno che non mi chiedo altro nemmeno io, che sono testimone sordo e muto al mutare dei loro cuori sordidi, che non so giudicare.

Cruz de navajas - Mecano (Entre el cielo y el sueño, 1986)