scrittori

Passeggia per casa B. Gira in continuazione attorno al suo divano smeraldo come Paperon de' Paperoni quando si sforza di capire come frenare i Bassotti e proteggere la sua Numero Uno. Pensa. Il suo cervello quasi fuma. Si accende una sigaretta tenendola nella fessura ingiallita e puzzolente tra l'indice e il medio della sua mano destra. Guarda un po' dalla finestra. Vede passeggiare sotto di lui gente frenetica e felicemente scontenta. Getta la cenere sul davanzale e con un soffio di fiato la fa volare via. Per un attimo gli torna in mente lo strano sogno della notte precedente. Aveva sognato sua madre dondolarsi su un'amaca di paglia in un giardino di palme e cactus. Continuava a chiamarlo e a dirgli Corri, figlio mio. Corri. Non aspettare ancora. Corri. Correre, verso dove? Non aveva mai accettato i consigli di sua madre, quando era ancora in vita. L'aveva sempre ammirata in silenzio per la sua saggezza e determinazione. Ma aveva sempre preferito fare di testa sua, B. Aveva preferito crescere in fretta. Essere grande, in fretta. Questa volta qualcosa gli diceva che era il momento di cambiare. Dare una svolta. 'ffanculo al lavoro senza voglia. Era giunto il momento di aprire quella scatola e scartare uno di quei bigliettini gialli. Ecco cos'erano quei bigliettini. Tutto quello che B. avrebbe voluto fare nella vita, tutti i sogni che avrebbe voluto realizzare, i progetti che avrebbe voluto concretizzare e che per paura aveva impacchettato in quella latta fredda. Prende una sedia, con delicatezza si arrampica sulla credenza e raccoglie il suo io soprammobile. Suda un po', si tocca la nuca. Quanta polvere, quassù! si rimprovera arrabbiato. Prende la scatola e scarta un non-sogno giallo...