scrittori

Il tassista la vedeva piangere dallo specchietto retrovisore. Non osava farle domande. I suoi singhiozzi silenziosi scandivano il tempo assieme alle gocce di pioggia battente e ai tergicristalli impazziti. Angela guardava fuori dal finestrino le immagini passarle davanti alle pupille ferme e vuote. Neppure per un attimo la sfiorò il pensiero di tornare indietro. L'aveva fatta soffrire troppo B., con le sue manie (quali?), le sue strane idee (quali?), la sua perenne insoddisfazione, il suo velato egoismo. Gli straordinari pregi (quali?) che B. aveva non le bastavano più per ammansire il suo odio nell'anima. La sua delusione nel cuore. Aeroporto. Fine della corsa. Un po' di mancia al tassista -Addio sporca città! Non mi rivedrai più. La giovane Angela, strofinandosi gli occhi tumefatti dal pianto e corrugando le labbra secche per i troppi sospiri, si avviava determinata per l'imbarco. Quella ferma determinazione che la caratterizzava a quel tempo, quando ancora era ribelle, quando ancora era convinta di essere lei a scrivere il suo destino, quando ancora aveva la forza di combattere, le si leggeva comunque nei suoi occhi sempre guizzanti e in quella rara capacità di camuffare subito qualsiasi emozione. Bella o brutta. Mai un cedimento. Non le piaceva rivelarsi agli altri. Mai. Erano le 19.45 e mentre qualcuno stava raggomitolato sul sedile di una macchina amica, lei si appollaiava stanca su una fredda sedia nella hall gremita dell'aeorporto, sfilando un grosso libro dalla sua borsa di stoffa arancione e ammazzando così le due ore di attesa prima della sua agognata partenza. Del suo decollo.