IO CE L'HO PROFUMATO

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Anche i poeti capoccioni hanno famiglia, soprattutto nel fine settimana.
Riceviamo e, volentieri, pubblichiamo.

Raccolgo pedalini. Lana e seta. E ricucio il pertugio. Odore di gelsomino nelle vene. Ma provolone e gorgonzola nei polsi. Estraggo le mutande dal letto. E candeggio il punto esatto. Al centro di tutto quello che chiamiamo centro. Cosparso e ripulito. E poi la tovaglia. La guardai tingersi di rosso. Fragole e sangue. Marmellata rossa e densa. E piovo lacrime invisibili. Senza parole. O forse una. Delirio. O gheriglio. O uvaspina. 

E tra le mie braccia mazzi di cime di rapa.

Come ciclamini e viole.

Lavate ed errabonde.

Sbollentate riaffiorano.

Relegato nella soffitta della irrealtà il libro di cucina.

E non so il tempo di cottura.

Chiamalo impuro oblio.

L'orecchietta al dente non esiste.

E neanche il suo contrario.