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BLOG DESCIAINISTATTIZZATO
Che lo visitiate autenticati o anonimi, una volta al mese o un mese alla volta, da Bolzano o da Lampedusa, in abito da sera o in mutande, nessuno lo saprà mai.
Non io, almeno.
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« COSI' E' (SE VI PARE) | CI VUOLE IL FISICO » |
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Anche i poeti capoccioni hanno famiglia, soprattutto nel fine settimana.
Riceviamo e, volentieri, pubblichiamo.
Raccolgo pedalini. Lana e seta. E ricucio il pertugio. Odore di gelsomino nelle vene. Ma provolone e gorgonzola nei polsi. Estraggo le mutande dal letto. E candeggio il punto esatto. Al centro di tutto quello che chiamiamo centro. Cosparso e ripulito. E poi la tovaglia. La guardai tingersi di rosso. Fragole e sangue. Marmellata rossa e densa. E piovo lacrime invisibili. Senza parole. O forse una. Delirio. O gheriglio. O uvaspina.
E tra le mie braccia mazzi di cime di rapa.
Come ciclamini e viole.
Lavate ed errabonde.
Sbollentate riaffiorano.
Relegato nella soffitta della irrealtà il libro di cucina.
E non so il tempo di cottura.
Chiamalo impuro oblio.
L'orecchietta al dente non esiste.
E neanche il suo contrario.
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