Viandando

La guerra di Jacques Prévert

Voi disboscate
imbecilli
voi disboscate
Tutti gli alberi giovani con la vecchia accetta
voi li fate fuori
Disboscate
imbecilli
voi disboscate
E gli alberi vecchi con le loro vecchie radici
le loro vecchie dentiere
li proteggete con cura
E ci attaccate una scritta
Alberi del bene e del male
Alberi della Vittoria
Alberi della Libertà
E la foresta spoglia impesta il vecchio bosco crepato
e scappano via gli uccelli
e voi restate là a cantare
restate là da bravi
imbecilli
a cantare e a sfilare in parata.

(dedicato a tutti coloro che  saranno a Vicenza a manifestare pacificamente il diritto a trasformare i fucili in aratri)

E'... Emergency

Una splendida giornata

Le mani giunte per ben due volte vanno su e giù. Dietro i suoi occhiali grandi di almeno una misura rispetto al suo viso minuto ed affilato c'è uno sguardo di educato rimprovero.
- Avete fatto tardi -
E giù con una risata senza suoni. Consiglia dall'alto dei suoi diciasette anni mi prende la mano sinistra, mentre con l'altra mi fa cenno di seguirla. Apre l'anta di un mobiletto e furtivamente estrae un pacchetto. E' avvolto in  una carta argentata e fissato al nastrino porta uno scatolino di bacetti Perugina. E prima che io possa far seguire al mio sguardo smarrito le parole interrogative mi fissa dritto negli occhi e mi bacia sulla guancia.
- Auguri prof. auguri per il suo compleanno. Il cornetto era caldo, ma in attesa del suo ritardo si è raffreddato_ 
Poi scoppia a ridere e va via ad attendermi in classe come se niente fosse.

Se...

Se riesci a non perdere la testa quando tutti intorno a te la perdono

e ti mettono sotto accusa...     

                Se riesci ad avere fiducia in te stesso quando tutti dubitano di te

pur tenendo nel giusto conto il loro dubitare...

            Se riesci ad aspettare senza stancarti o,essendo calunniato,a non rispondere alle calunnie,

o,essendo odiato,a non abbandonarti all'odio,pur non mostrandoti troppo buono ne' parlando troppo da saggio...

                Se riesci a sognare senza fare dei sogni i tuoi padroni...

            Se riesci a pensare senza fare dei pensieri il tuo fine...

            Se riesci,incontrando il trionfo e la rovina,a trattare questi due impostori allo stesso modo...

            Se riesci a sopportare di sentire le verità che tu hai detto distorte da furfanti che ne fanno trappole per sciocchi,o vedere le cose per le quali hai dato la vita distrutte, e umiliarti e ricostruirle con i tuoi attrezzi ormai logori...

            Se riesci a fare un solo fagotto delle tue vittorie e rischiarle in un sol colpo:a testa o croce,

e perdere e ricominciare da dove iniziasti senza dire una parola su quello che hai perduto...

            Se riesci a costringere il tuo cuore, i tuoi nervi, i tuoi polsi a sorreggerti anche dopo molto tempo che non te li senti più, e a resistere quando in te non c'è più niente tranne la tua volontà che ripete: resisti!

            Se riesci a parlare con la canaglia senza perdere la tua onestà, o a passeggiare con i re senza perdere il senso comune...

            Se tanto nemici che amici non possono ferirti...

            Se tutti gli uomini per te contano,  ma nessuno troppo...

            Se riesci a riempire l'inesorabile minuto con un istante fatto di sessanta secondi....

            Tua è la terra e tutto ciò che è in essa, e quel che più conta

            sarai un uomo

            figlio mio!

Professione reporter

Se n'è andato così, in punta di piedi, lontano dai riflettori, proprio come era solito fare quando viandava per il mondo alla ricerca di persone e di storie da raccontare.
Non ho conosciuto Ryszard Kapuscinski e me ne dispiace molto. Il mio unico incontro con il piccolo grande reporter polacco è stato in una libreria Feltrinelli. Lo sguardo si posò su di un volume dal titolo accattivante. Sulle teste di bambini africani c'era scritto "Autoritratto di un reporter", poco più in alto il nome dell'autore. Praticamente uno sconosciuto, che però, mi spinse a leggere avidamente il retro della copertina. Ne fui immediatamente folgorato, ma comunque decisi di non comprare il libro perchè ne avevo tanti altri da leggere ancora.
Di Kapuscinski, da allora ne avevo perso completamente le tracce fino a stamani quando su Repubblica ho letto di lui.
"Non era un uomo di grandi alberghi, viaggiava tra i poveri dei poveri; con loro aveva condiviso la  paura e la fame. Aveva rischiato di essere bruciato vivo, linciato, fucilato. Aveva superato una forma grave di malaria cerebrale e anche la tubercolosi. Ovunque, diventava parte del mondo che raccontava in prima linea".
Tanto è bastato per farmi correre in libreria e riparare al torto che immotivamente lo avevo costretto a subire.
Che la terra ti sia lieve ed il tuo viaggio possa portarti ancora una volta vicino ai poveri. A noi non resta purtroppo altro che sentirci orfani del tuo ennesimo racconto...

"Dopo oltre 45 anni

di continui viaggi,

e pur conoscendo

questa terra

meglio

di chi non ha viaggiato,

sono convinto

di non sapere

ancora niente"

Ryszard Kapuscinski

Il sapore degli addii

Lo sguardo è di quelli duri. Lei è seduta davanti, nei posti del bus più panoramici. Parla a scatti come se misurasse il peso delle emozioni e delle parole usate per esprimerle. Si chiama Rula ed è un avvocatessa di Amman. Cosa ci faccia da sola in Sudafrica è un mistero. Ha attraversato a cavallo le creste aspre e desolate del Drakensberg e gli altopiani brulli del Lesotho per poi finire seduta nel piccolo bus diretto a St Lucia, il più grande estuario d'Africa. Rula viaggia con la mente e con il suo invidiabile corpo d'acciaio senza conoscere alcuna defezione. Sembra un computer in lega di titanio che macina chilometri ed emozioni. Parla tre lingue oltre l'arabo e quando sorride schiude per una manciata di secondi la sua anima bambina.
-dai forza ti accompagno -
- non ti preoccupare Rula, non importa -
Immobile nel piccolo bus girò la testa dall'altra parte lasciando partire una lacrima sulla guancia nascosta.
I destini spesso separano i corpi spedendoli, quando sono in marcia, uno a nord e l'altro a sud. Ma il ricordo, quello si, resta vivo ed indissolubile.

La pioggia sul bagnato

A volte capita

quando

piove

di

avere

voglia

di

ripassare

per la vita già spesa

tra corsi e ricorsi

A volte

capita

di

pensare

al

passato

come

un

presente

attualizzato

A volte

capita

che

i

futuri non sono immaginati

A volte

capita

quando piove

Contro il logorio della vita moderna

Volete                

un

caffè?

Allora

ci

sediamo

al

tavolino

e

ammiriamo

la vita

che

passa...

Un miraggio... decisamente...forse...ma no

Non so perchè avevo deciso di fermarmi qui. Il mare era neve in formato liquido,  la piccola ansa di rena bianca tra gli spuntoni di roccia calcarea nera  era favolosa, i proprietari delle scalcinate capanne, battezzate pomposamente residence, simpatici, ma non esisteva anima viva per chilometri. Pongwe, era il villaggio più vicino, ma per arrivarci si doveva calcolare bene la marea. Ad est di Zanzibar, l'oceano Indiano non scherza. Scende in un battibaleno, lasciando a secco i dhow e i corpi bianchi dei viandanti, ma sale con la stessa velocità cancellando le strade di pietra corallina che costeggiano la riva.
Quella mattina un sontuoso the alle spezie mi aveva messo ancora di più di buonumore. Sole, mare cristallino disteso su di un colore azzurro e un tepore insolito dopo tre giorni di pioggia, mi richiamarono all'ordine balneare. Un tuffo, un altro ancora e via con il gioco dell'elefante che si crogiola  spruzzandosi l'acqua addosso. Giochi solitari da sindrome di Robinson Crusoe.
Il sole? Lo prendo passeggiando... uno sguardo a destra, uno davanti... ed ecco che un puntino verosimilmente su due gambe si fa innanzi. Strizzo gli occhi. Ma è inutile. Senza occhiali e con questa luce non distinguerei un cane da una lepre. Il puntino,intanto,  diviene un trattino verticale sempre più grande. 
- Incredibile... sarà un altro pazzo... come me -
- Certamente è uno del luogo -
- Ma è... una donna -
- Una donna bianca tutta sola -
- E che ci farà? -
-Se la guardo a fondo, penserà che sono un malintenzionato -
- Ma se la ignoro può essere un segno di scortesia -
- Che cazzo faccio? Mo le dico ciao... tanto è universale -
- Ecco bravo così penserà che sono il solito cascamorto italiano -
- Cazzo ma proprio di qua doveva passare? -
- La solitudine deve avermi dato alla testa: la prova è che mi sto facendo un casino di problemi assurdi -
La donna si avvicina sempre più. E' bella. Non riesco a distinguere ancora il viso, ma il suo corpo è flessuoso come quello di una gazzella. Ecco è quasi a portata di...
- Cciaoo -
- ciao -
I due occhi verdi non stonano affatto con l'azzurro cristallino del mare. La sua bocca accenna ad un sorriso.
- Sto tornando a casa... a Roma -
- fa buon viaggio allora -
- mi faresti un favore? -
- certo...dimmi -
- custodiresti il mio cuore? Lo lascio qui. Ma non temere tornerò presto a riprendermelo.

La donna e la bestia

- Sei come uno schiacciasassi condannato all'infelicità cronica -

Il mio silenzio era un irritante contrappunto ai suoi occhi neri saettanti. Non sapevo cosa balbettare. Il suo rancore era giusto, come anche le mie ragioni. Solo che lei aveva meno torto di me. E non era poco.

- Ma... da quando ti stai dando alla lettura dei baci Perugina -

Una frase buttata lì apposta. Magari riesce a scaricare finalmente la sua rabbia e magari dopo sta bene.

-Sei uno stronzo-

Ed io di rimando: - si è già sparsa la voce ? -

- Ti amo -

Pausa cerebrale condita da infinite domande. Chissà se...

- Ma allora... vuoi soffrire? -

- No sono semplicemente una donna -

ps: la foto è di Henri Cartier Bresson

Drinkage

Cin cin...Mojito por todos

Incipire pallido ed assorto

Era una notte lunga e tempestosa...no troppo scontato: è da manuale del bravo scrittore.
Mentre calavano le prime ombre della sera... non ci siamo: è alla Nick Carter.
Sul far della notte... no, no no, non è così. Sembra l'incipit di un romanzo d'appendice...vabbuò .... ok ok very ok!!!

E' notte e tanto vi basta!!! Quando si farà giorno si vedrà cosa raccontare

Fuga da Giùnapoli*

Ci sono momenti in cui la città si illividisce, entra nella dimensione onirica dell'incubo. In questi momenti si desidera fuggire con tutte le proprie forze. Poi, se hai una finestra da chiudere,  e un letto per dormire, e un tempo da far passare, il giorno dopo aprendo quella finestra il peggio è passato, e lì fuori il tempo ha ripreso a scorrere: luce, pietre e persone sono di nuovo vive, il vento della morte si è quietato.

*Silvio Perrella

Noi siamo io

"L'esistenza non può essere declinata che alla prima persona plurale:

noi siamo"

(Roberto Esposito, filosofo)

Quest'anno è il trentennale del movimento del '77...

chissà se ci sarà una rilettura più vera degli anni '70

già si annunciano libri evocativi

sono stati gli anni drammaticamente congelati 

nell'omicidio Moro,

negli anni di piombo,

nelle stragi,

ma i Settanta sono stati

anche particolarmente densi,

straordinariamente creativi,

un decennio all'insegna del Noi

qualcuno se ne è già accorto... 

la foto è di Tina Modotti...

Tre minuti di felicità

Il mare non bagna Napoli

Quelli che...

Il cerchio si chiude?

Il tempo che parla*

Mal d'Asia