Novembre

Un giorno qualunque di novembre

e queste nuvole non si alzano:

non sapresti dire cosa c’è nel cuore,

non sapresti ascoltarlo nel silenzio

del coro prolungato delle stelle,

un mugolio che sa di rimpianto.

I nostri giorni sono sempre questi,

questi i vizi che ritornano dai tempi,

che non cambiano,

e non fortificano i toni bassi dell’uomo

che è della pietra.

Attento: è rischiosa una via d’uscita

e non sapresti dire cosa c’è nel cuore.

Le colombe ripetono il giro

e non puoi afferrarle:

solo un’impercettibile preghiera

ti aiuta a gustare il tramonto

che sa di odori.

La cenere densa dei giorni aumenta il volume

e i compleanni si susseguono a spruzzi

nell’aria pulita dei nostri mattini.

Assorto e provato

mi adagio lentamente

ai suoi sorrisi

e alle sue ombre.