saltu_aria_mente

Si, sono Ambra Biscuso, ideatrice e curatrice di medi_terra_neo, questa nuova terra tra i due mari che mi piacerebbe percorrere alla scoperta della comprensibilità e del piacere della lettura. Mi spiace che in seguito alla presentazione di un libro si stiano intraprendendo strade così impervie e spinose. Ho letto ieri il Suo intervento nel blog di Martini, quello che riporta di seguito al suo messaggio per me. Credo fermamente che ci siano stati dei fraintendimenti e difficoltà di comunicazione, a volte i codici di comunicazione non sono uguali e questo porta a non capirsi. La lascio con una fiaba che è anche metafora. Cordiali saluti, Ambra Sulla riva del grande fiume, che una violenta pioggia aveva da poco ingrossato fino a farlo straripare, il vecchio barcaiolo, stanco per le fatiche della giornata, giaceva nella sua piccola capanna e dormiva. Nel bel mezzo della notte alcune voci forti lo svegliarono; udì che dei viaggiatori volevano essere traghettati. Uscito davanti alla porta, vide librarsi sopra la barca ormeggiata due grossi fuochi fatui, i quali gli assicurarono di avere gran fretta e di non veder l'ora di essere sull'altra sponda. Il vecchio non indugiò, si staccò da riva e, con la sua solita abilità, tagliò di sbieco la corrente, mentre i forestieri sibilavano velocissimi tra loro una lingua sconosciuta, scoppiando ogni tanto in una sonora risata e saltellando qua e là, ora sui bordi e sulle panche, ora sul fondo della barca. «La barca traballa!» gridò il vecchio. «E se siete così irrequieti, può rovesciarsi; sedetevi, fuochi!». A tale richiesta quelli scoppiarono in una gran risata, si burlarono del vecchio e furono ancora più irrequieti di prima. Lui sopportò con pazienza le loro scortesie e toccò presto l'altra sponda. «Questo è per il vostro disturbo!» esclamarono i viaggiatori e, scrollandosi, lasciarono cadere nella barca umida una quantità di luccicanti monete d'oro. «Per l'amor del cielo, che cosa fate!» gridò il vecchio. «Volete proprio rovinarmi! Se nell'acqua fosse caduta una moneta d'oro, il fiume, che non può tollerare questo metallo, si sarebbe sollevato in onde spaventose, avrebbe inghiottito la barca e me, e chissà che cosa sarebbe avvenuto di voi: riprendetevi il vostro denaro!» «Non possiamo riprenderci niente di quel che ci siamo scrollati di dosso» replicarono quelli. «Così mi procurate anche la fatica di doverle raccattare, » disse il vecchio mentre si chinava a raccogliere le monete d'oro nella sua berretta «di portarle a terra e di seppellirle». I fuochi fatui erano balzati fuori della barca e il vecchio gridò: «Dov'è allora il mio compenso?». «Chi non prende oro può lavorare gratis!» esclamarono i fuochi fatui. «Dovreste sapere che mi si può pagare soltanto con frutti della terra». «Con frutti della terra? Noi li spregiamo e non li abbiamo mai assaggiati». «Eppure, non posso lasciarvi andare finché non mi promettete di consegnarmi tre cavoli cappuccio, tre carciofi e tre grosse cipolle». I fuochi fatui volevano sgaiattolare via scherzando, senonché si sentirono inspiegabilmente inchiodati al suolo; era l'impressione più spiacevole che avessero mai provato. Promisero di soddisfare al più presto le sue pretese; lui li liberò e si staccò da riva. Era già alquanto lontano quando quelli lo richiamarono: «Vecchio! Ascolta, vecchio! Abbiamo dimenticato quel che più importa!». Lui era distante e non udì. Si era lasciato sospingere dalla corrente, lungo la medesima sponda del fiume, verso una zona montuosa che l'acqua non avrebbe mai potuto raggiungere e dove voleva sotterrare l'oro pericoloso. Là, fra alte rocce, scoprì un enorme crepaccio, vi rovesciò dentro l'oro e ritornò alla sua capanna. In questo crepaccio si trovava il bel serpente verde che, al tintinnio delle monete cadute, si ridestò dal sonno. Aveva a malapena scorto quei dischetti luccicanti che subito li ingoiò con grande avidità, ricercando poi con cura tutte le monete sparse nei cespugli e tra le fenditura della roccia. Non appena le ebbe ingoiate provò la piacevolissima sensazione dell'oro che si fondeva nelle sue viscere e gli si propagava per tutto il corpo, e con la gioia più grande si accorse di essere diventato trasparente e luminoso. Già da tempo gli avevano assicurato che tale fenomeno era possibile; ma poiché dubitava che quella luce potesse durare a lungo, la curiosità, e il desiderio di garantirsi per l'avvenire, lo spinsero fuori dalla roccia per ricercare chi fosse stato a disseminarvi il bell'oro. Non trovò nessuno. Ma tanto più piacevole era per lui, mentre avanzava strisciando fra erbe e cespugli, ammirare se stesso e la sua deliziosa luce che si diffondeva nel verde ancora tenero. Tutte le foglie parevano di smeraldo, tutti i fiori stupendamente trasfigurati. Invano traversò quella boscaglia solitaria; ma la sua speranza si fece più grande quando arrivò nella pianura e scorse da lontano un luccichio che era simile al suo. «Trovassi finalmente qualcuno come me!» esclamò, e si affrettò verso quel luogo. Non badò all'incomodità di strisciare per acquitrini e canneti; sebbene preferisse di gran lunga vivere sugli asciutti prati montani, nelle profonde fenditure rocciose, cibandosi volentieri di erbe aromatiche e solendo placare la sete con leggera rugiada e fresca acqua di fonte, il serpente tuttavia, a causa dell'amato oro e nella speranza di quella magnifica luce, avrebbe intrapreso qualsiasi cosa gli fosse stata imposta. Molto stanco arrivò infine a un canneto palustre dove i nostri due fuochi fatui giocavano a rincorrersi. Si lanciò verso di loro, li salutò e gioì di trovare signori così ameni tra la sua parentela. I fuochi gli volarono addosso, passarono sopra di lui d'un balzo e risero alla loro maniera. «Signor cugino,» dissero «anche se lei appartiene alla linea orizzontale, questo non significa nulla; certo, noi siamo imparentati soltanto dalla parte della luce poiché, guardi un pò,» e qui entrambe le fiamme, sacrificando tutta la loro larghezza, si fecero il più possibile lunghe e appuntite «guardi come sta bene, a noi signori della linea verticale, questa altezza e snellezza; non se l'abbia a male, amico caro, ma quale famiglia può vantarsi di ciò? Da quando esistono i fuochi fatui non ce n'è stato uno che si sia seduto o coricato». Göethe