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LA COLPA DI SCRIVERE

per sviluppare un'idea, ovvero arte e poesia e letteratura e...

 

 

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Sale scaduto di Sabato (e conseguenze della stesura e della lettura) di Salvatore Genovese

Post n°150 pubblicato il 06 Agosto 2007 da scrittocolpevole
 

Penso e rifletto sempre

su vite che non ho vissuto.

Gioco sempre a immaginarmi qualcuno

che non posso essere, che anzi non sono.

Oramai sono uno scrittore scrivente che scrive

di niente.

Il nulla è il tema ormai dei

miei versi (sconquassati).

Il motivo di ciò è nascosto tra rami di rovere e

uova di cioccolato.

Il mare mi separa dalla marea che

mi aspetta per mangiare un panino insieme.

In quel panino ci sono vite spezzate

da parole impronunciabili che sanno d’erba blu.

Il pianoforte corre, scorre e

scappa via dal violino che in

me, corde spezzate, chiama il trombone

per andare insieme a raccogliere gli asparagi.

Il trattore sta saltando mentre

il pupazzo con le molle ara una

terra disseminata da pennarelli

arancioni.

Tutto ciò che sto scrivendo, è

l’alba che tramonta in una zuccheriera

con dentro sale scaduto di Sabato.

Mi direte che questa non è una poesia;

e io vi risponderò che dal vostro punto di vista,

non avete affatto torto.

 

 

                                                                    ----

 

Credo d’averla finita.

Dal mio stereo

escono note di Beethoven .

Mia nonna sta finendo di

di preparare la frittata con gli asparagi;

eppure il violino non si è mosso dal cd.

Gli asparagi li ha portati mia zia.

Credo.

Come credo di credermi pazzo.

Più che pazzo sono sfigato.

Uno sfigato che non sa cosa fare per

aspettare qualcosa che avverrà, ma non

subito.

Aspettando quel qualcosa, ho il tempo

di scrivere dell’altro qualcosa per me interessante:

quei quattro scarabocchi di prima

seguiti da questo punto.

 

                                                                       ----

 

 

E dalla finestra di quel manicomio,

c’è chi ancora giura di aver visto un

trombone aggirarsi in quei campi

d’asparagi, là, alla periferia

di questo paese, contrada di marzapane

della vostra onesta cittadina tutta

carta e sapone.

 

 

                                                                       ----

 

Rido come un bambino

felice, che per la prima

volta vede la sua pista di

macchinine montata.

Sono felice come un bambino felice.

Rido felice finalmente. E l’unico

motivo di questa piacevole sensazione, è

l’aver scritto una ventina di versi

che mi piacciono

E di averli  riletti con la Sinfonia numero9

da sottofondo musicale.

Vi sembrerà una scemenza, ma

a me piace più di una

valigia con tanti soldi.

E’ un po’ come mangiare il

pane con le mele.

Vi chiederete: -a noi cosa ce ne importa?-

Anche questa volta vi risponderò dicendovi che

nuovamente avete ragione voi. Come sempre.

Ciò che scrivo io è spazzatura. A voi

le vostre belle riviste tutte fotografie e pettegolezzo.

A voi la gloria. Il potere. Il nome. I soldi.

A voi la sanità mentale. E la felicità ( come

l’intendete voi).

Io porto con orgoglio, a testa alta, la mia reputazione di pazzo e fessacchiotto.

Io mi tengo stretto stretto queste pagine di scarabocchi,e

la mia felicità invisibile ( a voi eroi ), che ora più che

mai profuma come un piatto verde

di nuvole e gelato.

 

 
 
 
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IL PIEGHEVOLE

il pieghevole

 

Un nuovo foglio di letteratura e arte nasce in Calabria, frutto della collaborazione tra Giovanni Spedicati, editore della Mongolfiera, Maria Credidio, responsabile della Biennale di Arte Contemporanea Magna Grecia di San Demetrio Corone, Salvatore La Moglie, scrittore, Gianni Mazzei, narratore, saggista e poeta, Salvatore Genovese, scrittore e poeta, Paolo Pellicano e Alfredo Bruni, de La Colpa di Scrivere.

 

Il comitato dei curatori è composto da: Mimmo Aloise, Alfredo Bruni, Romilda Ciardullo, Salvatore Genovese, Gianni Mazzei, Paolo Pellicano.
 

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