LA COLPA DI SCRIVERE
per sviluppare un'idea, ovvero arte e poesia e letteratura e...
PROGRAMMA
E' impossibile scrivere in pace se quello che si scrive vale qualcosa.
Charles Bukowski
CONTATTI
L'IDEA
Disperatamente cercano la nuova letteratura. Ce ne accorgiamo: 1. perché le scuole di scrittura creativa prolificano, 2. perché dovunque si cercano autori da antologizzare (parola difficile): internet, riviste, concorsi letterari; 3. perché su cento persone che si conoscono, il 98% ritiene di essere uno scrittore.
Allora? Allora proviamo con questo blog molto artigianale. Si accettano prose, poesie e, abbondiamo, anche disegni, opere d'arte e affini (che potrebbero essere pubblicati nel blog, appena capiremo, se lo capiremo, come si fa a pubblicare), e forse un giorno potremo persino presentarci a un editore in carne e carta e dirgli che siamo bravi. Intanto mandate materiale all'indirizzo scrittocolpevole@libero.it (gli utenti registrati possono scrivere direttamente nel blog), tutto sarà preso in esame e poi si vedrà.
In aggiunta. Comunque nel blog tenteremo di mettere anche dell'altro e di parlare di cose che vanno dal più al meno fino alle cose vicine e lontane. Scrivete e mandate notizie.
INVIO MATERIALE
Inviare il materiale in un file formato testo o documento di word, allegato all'email, possibilmente senza virus. Nel corpo della mail e anche nel file allegato, indicare come rintracciarlo (l'autore, non il virus). Gli utenti registrati possono scrivere direttamente nel blog, ma in caso di approvazione, dovranno poi CORTESEMENTE inviare il file per email. I dati trattati non saranno ceduti a terzi. L'autore, inviando materiale al blog, dichiara che è il legittimo proprietario, ne autorizza l'utilizzazione e accetta tutte la rognosa disciplina della legge sulla privacy. Pure quattro righi di vita e opere sono graditi.
V. I. P.
EPITAFFI PROBABILI
Emile M. Cioran
Il dovere di un uomo solo è di essere ancora più solo.
Il limite di ogni dolore è un dolore più grande.
Essere o non essere... Né l'uno né l'altro.
Fallire la propria vita significa accedere alla poesia – senza il supporto del talento.
Senza Dio tutto è nulla. E Dio? Nulla supremo.
Charles Bukowski
Parlare di morte è come parlare di denaro. Noi non sappiamo né il prezzo né il valore.
FORSE SIAMO DELLA STESSA IDEA
[Salii in macchina, mi staccai dal marciapiede e mi immisi nel traffico. Erano quasi le dieci di sera. C’era la luna e la mia vita stava andando lentamente in nessun posto. (Charles Bukowski)]
Concepire un pensiero, un solo e unico pensiero − ma che mandasse in frantumi l'universo. (Emile M. Cioran)
Scrivere è qualcosa che non si sa come si fa. Ci si siede ed è qualcoasa che può succedere e può non succedere. (Charles Bukowski)
La differenza tra dittatura e democrazia è che in democrazia prima si vota e poi si prendono ordini, in dittatura non dobbiamo sprecare il nostro tempo andando a votare. (Charles Bukowski)
Solo i poveri riescono ad afferrare il senso della vita, i ricchi possono solo tirare a indovinare. (Charles Bukowski)
Come fai a dire che ami una persona, quando al mondo ci sono migliaia di persone che potresti amare di più, se solo le incontrassi? Il fatto è che non le incontri. (Charles Bukowski)
La mia unica ambizione è quella di non essere nessuno, mi sembra la soluzione più sensata. (Charles Bukowski)
« Il traduttore di Erika Dagnino | Vera Ambra di Akkuaria c... » |
Sale scaduto di Sabato (e conseguenze della stesura e della lettura) di Salvatore GenovesePenso e rifletto sempre su vite che non ho vissuto. Gioco sempre a immaginarmi qualcuno che non posso essere, che anzi non sono. Oramai sono uno scrittore scrivente che scrive di niente. Il nulla è il tema ormai dei miei versi (sconquassati). Il motivo di ciò è nascosto tra rami di rovere e uova di cioccolato. Il mare mi separa dalla marea che mi aspetta per mangiare un panino insieme. In quel panino ci sono vite spezzate da parole impronunciabili che sanno d’erba blu. Il pianoforte corre, scorre e scappa via dal violino che in me, corde spezzate, chiama il trombone per andare insieme a raccogliere gli asparagi. Il trattore sta saltando mentre il pupazzo con le molle ara una terra disseminata da pennarelli arancioni. Tutto ciò che sto scrivendo, è l’alba che tramonta in una zuccheriera con dentro sale scaduto di Sabato. Mi direte che questa non è una poesia; e io vi risponderò che dal vostro punto di vista, non avete affatto torto.
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Credo d’averla finita. Dal mio stereo escono note di Beethoven . Mia nonna sta finendo di di preparare la frittata con gli asparagi; eppure il violino non si è mosso dal cd. Gli asparagi li ha portati mia zia. Credo. Come credo di credermi pazzo. Più che pazzo sono sfigato. Uno sfigato che non sa cosa fare per aspettare qualcosa che avverrà, ma non subito. Aspettando quel qualcosa, ho il tempo di scrivere dell’altro qualcosa per me interessante: quei quattro scarabocchi di prima seguiti da questo punto.
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E dalla finestra di quel manicomio, c’è chi ancora giura di aver visto un trombone aggirarsi in quei campi d’asparagi, là, alla periferia di questo paese, contrada di marzapane della vostra onesta cittadina tutta carta e sapone.
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Rido come un bambino felice, che per la prima volta vede la sua pista di macchinine montata. Sono felice come un bambino felice. Rido felice finalmente. E l’unico motivo di questa piacevole sensazione, è l’aver scritto una ventina di versi che mi piacciono E di averli riletti con la Sinfonia numero9 da sottofondo musicale. Vi sembrerà una scemenza, ma a me piace più di una valigia con tanti soldi. E’ un po’ come mangiare il pane con le mele. Vi chiederete: -a noi cosa ce ne importa?- Anche questa volta vi risponderò dicendovi che nuovamente avete ragione voi. Come sempre. Ciò che scrivo io è spazzatura. A voi le vostre belle riviste tutte fotografie e pettegolezzo. A voi la gloria. Il potere. Il nome. I soldi. A voi la sanità mentale. E la felicità ( come l’intendete voi). Io porto con orgoglio, a testa alta, la mia reputazione di pazzo e fessacchiotto. Io mi tengo stretto stretto queste pagine di scarabocchi,e la mia felicità invisibile ( a voi eroi ), che ora più che mai profuma come un piatto verde di nuvole e gelato. |
IL PIEGHEVOLE
Un nuovo foglio di letteratura e arte nasce in Calabria, frutto della collaborazione tra Giovanni Spedicati, editore della Mongolfiera, Maria Credidio, responsabile della Biennale di Arte Contemporanea Magna Grecia di San Demetrio Corone, Salvatore La Moglie, scrittore, Gianni Mazzei, narratore, saggista e poeta, Salvatore Genovese, scrittore e poeta, Paolo Pellicano e Alfredo Bruni, de La Colpa di Scrivere.
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