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Post N° 591

Post n°591 pubblicato il 01 Agosto 2008 da rebelde85

* Marc Chagall *

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Piccola fra le carte enormi. Così me senza più sguardo, perso pensando alla corsa del cuore. Eccolo, il cuore. Posato il petto al mio più scuro, lenzuolo su lenzuolo. Di guance affamate di quell'amore orizzonte oltre le spalle. M'ha stretto i capelli attorno, senza parlare. Tutto il mio mondo. Ancora mio.

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(Tornato dalle mie ombre; con uno stomaco che sa di pietra, strane onde che urtano il cuore.) Cielo, così buio. E non la notte, che lascia accese ancora le fronti dei palazzi. Così improvviso come voltar di sguardo. Quell’attimo che lei si volti, basta.

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(Torno alla mia casa scrivendo com'avessi pochi anni. Di quel sentimento che ci fa uomini bambini, dolcemente ciechi e fieri. Delle paure e le ipocrisie, del sogno come del terrore. Torno sperando di restare, almeno un pò.)

 
 
 

Post N° 590

Post n°590 pubblicato il 12 Giugno 2008 da rebelde85

* Monica Palermo *

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Quasi non me n’ero accorto, arrivasse. Con il suo nome illuminato a stento, le gomme indurite dall’asfalto. Mi vedevo grande dentro un sasso sulla strada. Senza troppo coraggio o sapere, soltanto vecchio. E le sue mani ancora belle, fra le pieghe solo accennate. Le stringevo senza aver perso la delicatezza, o aver scoperto il disincanto. Pieno nell’animo oscuro di quel bianco che appartiene al cielo, talvolta. Acquattato oltre le foglie, gli occhi ingenui di chi passava le sue ore a guardare. Guardare. Ripetendo il suo nome ad alta voce. Lei ricambiava amorevole lo sguardo, posato su una sedia ormai invecchiata. Appena oltre, la finestra aperta sulla piazza. Solo andata via, ora.

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La vita non è che un ritorno.

(Quando meno si aspetta)

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Post N° 589

Post n°589 pubblicato il 26 Aprile 2008 da rebelde85

* Pierre Auguste Renoir *

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(Un uomo pieno d'incanto

possiede un pensiero solo.

Bello da far troppo piccolo il resto.)

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 Amo le luci rivolte al soffitto che tornano giù

dal bianco del muro il vetro dei quadri e mi si posano addosso anche adesso che non vedo che sorrido sarà questo pianoforte che ha mani per accarezzarmi i capelli le ciglia scure quanto la notte sarà un uomo che sotto un cielo che felice lacrima non sa più muoversi non ricorda i numeri e perse per sempre le parole me stesso e una goccia una goccia una goccia così sul labbro così vicina mia la sua bocca anche lontana mia anche la pioggia che cade dal soffitto amo.

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(Amo incontrarla in tutto quel che vedo ad occhi chiusi.

Tutto quel che vedo, ad occhi chiusi.)

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Post N° 588

Post n°588 pubblicato il 09 Aprile 2008 da rebelde85

* John Singer Sargent *

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Le aveva sfiorato il ventre, diviso in due metà dalle dita affilate. Con gli occhi così bassi che tornando all’ultimo orizzonte, là dove oltre il letto luce riposa, non riusciva a vederla. Solo un lembo della coda, posato al cuscino come erba nel deserto. Amava di lei i capelli raccolti, così che l’avrebbe visti sciogliersi dinanzi. Come neve. Allora gocce, avrebbero inumidito la curva del collo, il primo seno. Tutto avrebbe brillato, tranne il coraggio di coglier la brina con le mani, per bellezza. Le aveva sfiorato il ventre, con gli occhi così bassi che soltanto la sentiva respirare. E se più affondava la lama, alle labbra l’affanno. Dalle dita diviso,

in due metà.

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(Lame che non tagliano)

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Post N° 587

Post n°587 pubblicato il 08 Aprile 2008 da rebelde85

* Vincent Van Gogh *

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Il vento

che su te

ferma, ha

mie le

mani. Si

avvolge

come un

ricamo

al viso

e oltre

la bocca,

e mai si

acquieta.

.

.

.

(Le vent qui

sur toi s’arret

c’est moi.)

.

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