LA COLPA DI SCRIVERE
per sviluppare un'idea, ovvero arte e poesia e letteratura e...
PROGRAMMA
E' impossibile scrivere in pace se quello che si scrive vale qualcosa.
Charles Bukowski
CONTATTI
L'IDEA
Disperatamente cercano la nuova letteratura. Ce ne accorgiamo: 1. perché le scuole di scrittura creativa prolificano, 2. perché dovunque si cercano autori da antologizzare (parola difficile): internet, riviste, concorsi letterari; 3. perché su cento persone che si conoscono, il 98% ritiene di essere uno scrittore.
Allora? Allora proviamo con questo blog molto artigianale. Si accettano prose, poesie e, abbondiamo, anche disegni, opere d'arte e affini (che potrebbero essere pubblicati nel blog, appena capiremo, se lo capiremo, come si fa a pubblicare), e forse un giorno potremo persino presentarci a un editore in carne e carta e dirgli che siamo bravi. Intanto mandate materiale all'indirizzo scrittocolpevole@libero.it (gli utenti registrati possono scrivere direttamente nel blog), tutto sarà preso in esame e poi si vedrà.
In aggiunta. Comunque nel blog tenteremo di mettere anche dell'altro e di parlare di cose che vanno dal più al meno fino alle cose vicine e lontane. Scrivete e mandate notizie.
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V. I. P.
EPITAFFI PROBABILI
Emile M. Cioran
Il dovere di un uomo solo è di essere ancora più solo.
Il limite di ogni dolore è un dolore più grande.
Essere o non essere... Né l'uno né l'altro.
Fallire la propria vita significa accedere alla poesia – senza il supporto del talento.
Senza Dio tutto è nulla. E Dio? Nulla supremo.
Charles Bukowski
Parlare di morte è come parlare di denaro. Noi non sappiamo né il prezzo né il valore.
FORSE SIAMO DELLA STESSA IDEA
[Salii in macchina, mi staccai dal marciapiede e mi immisi nel traffico. Erano quasi le dieci di sera. C’era la luna e la mia vita stava andando lentamente in nessun posto. (Charles Bukowski)]
Concepire un pensiero, un solo e unico pensiero − ma che mandasse in frantumi l'universo. (Emile M. Cioran)
Scrivere è qualcosa che non si sa come si fa. Ci si siede ed è qualcoasa che può succedere e può non succedere. (Charles Bukowski)
La differenza tra dittatura e democrazia è che in democrazia prima si vota e poi si prendono ordini, in dittatura non dobbiamo sprecare il nostro tempo andando a votare. (Charles Bukowski)
Solo i poveri riescono ad afferrare il senso della vita, i ricchi possono solo tirare a indovinare. (Charles Bukowski)
Come fai a dire che ami una persona, quando al mondo ci sono migliaia di persone che potresti amare di più, se solo le incontrassi? Il fatto è che non le incontri. (Charles Bukowski)
La mia unica ambizione è quella di non essere nessuno, mi sembra la soluzione più sensata. (Charles Bukowski)
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Mentre mordevo la vita, appunti sparsi su Daniela Pericone poeta
Post n°738 pubblicato il 07 Luglio 2016 da scrittocolpevole
Da qualche settimana, su segnalazione di mia sorella Giulia Bruni, leggo, in ordine sparso, le poesie di Daniela Pericone, di Reggio Calabria, dove vive. Leggo quello che internet mi permette di leggere. Non la conoscevo, suoi libri non ne ho letti, ma la segnalazione di Giulia, è stata felice. Dopo qualche verso ero già in grado di dire che la poesia della Pericone è “poesia vera, autentica, che rimodella la parola con un sapiente lavoro di incastri di emozioni e ricordi, che vanno oltre i semplici moti dell'anima, ma si dirigono, efficacemente, in direzione di un universo poetico che incanta e coinvolge”. Giudizio che riconfermo anche adesso, dopo la lettura di tanti altri suoi versi, e penso che Daniela, che è poeta modernissimo, non si dispiccia e non tema un giudizio, dato da un vecchio, disordinato, irregolare, ma niente affatto sprovveduto, lettore di poesia, tirato fuori solo dalla lettura dei versi apparsi in internet. Del resto, lei stessa, intervistata da Claudio Morandini, afferma che “la diffusione in rete della poesia è una vera rivoluzione, ha rotto gli argini di un sistema in cui pochi detentori del potere editoriale o intellettuale decidevano (e decidono) chi o cosa dovesse avere visibilità o meno, secondo criteri non sempre legati alla qualità dei testi, piuttosto frutto di logiche di consorterie e politiche di esclusione a vario titolo”. Ma chi scrive versi come questi:
Mentre mordevo la vita un dente si spezzava, mi chinavo a raccogliere il pezzo mancante e con dita maldestre rinsaldavo quello che era stato un incisivo, ma che ora somiglia a un insulso canino la cui natura animale mostra solo il ringhio
e la vita se la ride del mio morso a mezz’aria.
(A MORSI),
oppure, ripensando e pensando al senso della vita, riesce a dire, senza una parola di troppo e senza artifizi retorici che:
Non del silenzio ho paura ho paura del vuoto della caduta del piede in fallo tortura delle parole incespicate di quelle senza controllo delle mie parole allo sbando
le ascolto ragliare in una cantilena senza motivo senza cervello nervosamente m’insorgo al solo sentirle strisciare sgusciare dalle mie labbra da sotto la lingua non mai dalla testa
vorrei bastonarle picchiarle terribilmente sgridarle e a spinte farle cadere a calci e unghiate farle rientrare al recinto dei discorsi sconnessi
ma come mi sanno ridurre perché non cresca premura né venga riparo che accolga la mia stortura l’insensatezza il canto rotto d’imperfezione,
si può essere sicuri che ci troviamo difronte a un “esemplare” unico e compiuto, di poeta che “maneggia” con destrezza il suo strumento poetico e ha una visione della vita che ci conduce, senza dubbio, nel ristretto novero di chi può dirsi poeta e quindi creatore di vita e di futuro. E penso che questa prima recensio, un po’ sveltita e un po’ appassionata, per il momento possa bastare, anche se il discorso su Daniela poeta e operatrice della cultura, andrebbe e va approfondito. Dispiace solo che recentemente, la Pericone, in un noto premio letterario, è stata impropriamente accostata, vincitrice ex aequo, a uno stucchevole testo autoreferenziale, che presume di immortalare un fatto di “delinquenza” internazionale, ma in realtà è un catalogo di luoghi comuni e di citazioni abilmente camuffate, che senza sentimento, vanno da Fabio Volo, passando dal solito Zolla fino all’autocitazione, piuttosto che dall’autocommiserazione, che sarebbe stato molto più onesto. Ma questa è tutta un’altra storia. Sibari 7 luglio 2016
Alfredo Bruni
Daniela Pericone è nata nel 1961 a Reggio Calabria, dove vive. Si è laureata in Scienze Politiche, e per molti anni si è occupata di promozione artistica e letteraria; collabora Scrive poesie, prose brevi, testi di critica letteraria. E' autrice e interprete di letture sceniche e recital, tra cui Orfeo ed Euridice lo sguardo sull'ombra e Caravaggio. E' componente e voce recitante nel Gruppo Artistico Labyrintho. E' inserita in antologie poetiche (tra le ultime, Pane Poesia, a cura di Vincenzo Guarracino, New Press Edizioni, 2015), riviste culturali (Poesia, Capoverso, La Nuova Tribuna Letteraria, Helios, Nuovo Contrappunto, I fiori del male, Link), siti e blog letterari (Radio Rai1, Rainews24 Poesia di Luigia Sorrentino, Atelier poesia, La Rivista Intelligente, Caponnetto-Poesiaperta, Words Social Forum, Versante Ripido, La presenza di Erato, Apuntozeta, Zona di disagio, Larosainpiu, L'EstroVerso, Iperboli Ellissi, Collettivo Antigone, Digital Literature, Linfoart, Un posto di vacanza, Il Sogno E' redattore della rivista on line Carteggi Letterari - critica e dintorni. Sue poesie sono state tradotte in lingua romena da Eliza Macadan. Ha ricevuto premi e riconoscimenti per la poesia edita e inedita, tra cui Città di Corciano, G. Palumbo, S. Domenichino-Città di Massa, L. Montano, A. Contini Bonacossi, Sulle Orme di Ada Negri, Il Litorale, Antica Badia di S. Savino, Tra Secchia Ha pubblicato i libri di poesia: Passo di giaguaro, Edizioni Il Gabbiano, 2000 (con |
IL PIEGHEVOLE
Un nuovo foglio di letteratura e arte nasce in Calabria, frutto della collaborazione tra Giovanni Spedicati, editore della Mongolfiera, Maria Credidio, responsabile della Biennale di Arte Contemporanea Magna Grecia di San Demetrio Corone, Salvatore La Moglie, scrittore, Gianni Mazzei, narratore, saggista e poeta, Salvatore Genovese, scrittore e poeta, Paolo Pellicano e Alfredo Bruni, de La Colpa di Scrivere.
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