diario di alice

Post N° 160

Conigli sotto la luna

Nel giardino la luna, e quel profumo d'erba e piante che ricorda certe lontanissime mattine
(saranno mai esistite?) quando alle prime luci, con gli scarponi e il flobert, si usciva a
caccia. Ma adesso c'è la luna quieta, le finestre sono spente, la fontana non getta
più: silenzio. Sul prato quattro cinque piccole macchie nere. Ogni tanto si muovono
con buffi salti veloci, senza il minimo rumore. All'ombra delle aiuole, come aspettando.
Sono i conigli. Il giardino, l'erba, quell'odore buono, la quieta luna, la notte
così immensa e bella che fa male dentro per incomprensibili ragioni, tutta la notte
meravigliosa è loro. Sono felici? Saltellano a due a due, non viene dalle loro zampe
il più lieve fruscio. Ombre si direbbero. Minuscoli fantasmi, genietti inoffensivi
della campagna che intorno dorme, visibile sotto la luna a grandissima distanza.
E debolmente splendono anche le remote pareti bianche di roccia, le montagne solitarie.
Ma i conigli stanno con le orecchie tese, aspettano, che cosa aspettano?
Sperano forse di poter essere ancora più felici? Là, dietro al muretto, nel
cunicolo che viene dal tombino, dove all'alba si nascondono a dormire, è tesa
la tagliola. Loro non lo sanno. Neppure noi sappiamo, quando insieme agli amici si gioca
e ride, ciò che ci attende, nessuno può conoscere i dolori, le sorprese, le
malattie destinate forse all'indomani. Come i conigli noi stiamo sul prato, immobili, con
la stessa inquietudine che ci avvelena. Dove è tesa la tagliola? Anche le notti
più felici passano senza consolarci. Aspettiamo, aspettiamo. E intanto la luna ha
compiuto un lungo arco di cielo. Le sue ombre di minuto in minuto diventano più lunghe.
I conigli, con le orecchie tese, lasciano sull'erba illuminata mostruose strisce nere.
Anche noi, nella notte, in mezzo alla campagna, non siamo più che ombre, fantasmi
scuri con dentro l'invisibile carico di affanni. Dove è tesa la tagliola?

Al lume favoloso della luna cantano i grilli.

Dino Buzzati

QUANDO LA BANDA PASSO'

Post N° 158

IL BACIO CHE NON TI HO DATO

Ieri ti ho baciato sulle labbra.
Ti ho baciato sulle labbra.
Intense, rosse.
Un bacio così corto durato più di un lampo,
di un miracolo,
più ancora.
Il tempo
dopo averti baciato
non valeva più a nulla ormai,
a nulla era valso prima.
Nel bacio il suo inizio e la sua fine.
Oggi sto baciando un bacio;
sono solo con le mie labbra.
Le poso non sulla bocca,
no, non più - dov'è fuggita?
Le poso sul bacio che ieri ti ho dato,
sulle bocche unite dal bacio che hanno baciato.
E dura, questo bacio più del silenzio, della luce.
Perchè io non bacio ora
né una carne né una bocca,
che scappa, che mi sfugge.
No. Ti sto baciando più lontano.

Post N° 156

Non c'è luogo dove io possa andare,

nulla che mi protegga

da quest'incalzante malinconia.

Un mare d'inverno questo silenzio,

e questo vento… che mi respira.

E scalza, ormai, cammino sulla rena…

col tuo sorriso in tasca.

Post N° 155

Come una delicata armonia - come una morbida e tiepida brezza - mi raggiunge
il tuo pensiero, stasera.

Non ho mai voluto credere che un giorno avrei potuto
dimenticarti (e ho avuto ragione nell'affermarlo)... ma per molto
tempo - un tempo che ancora perdura - i lunghi silenzi, portati
dentro come fardelli, sembravano aver oscurato questa certezza.

Quante volte - lo confesso - abbiamo discusso sul
significato di questa nostra amicizia... così tante volte che
sembrava, quasi, volessimo scongiurare il tempo dell'inevitabile
lontananza e dell'abbandono. E ora che questo tempo sembra essere
dolorosamente arrivato tu giungi a trovarmi su strade sconosciute,
quasi inaspettate... riprendendo possesso di me.

Quante volte mi son chiesta che cosa sia
veramente l'amicizia, che cosa essa rappresenti per la vita di una
persona, quali effetti e benefici essa porti con sé, e se - in
qualche modo - se ne possa fare a meno. Ma mentre sto così
ragionando - e nel medesimo tempo scrivendo al pc - vengo raggiunto
dalle note in sottofondo di una Gagliarda di Holborne dal titolo
"Muy linda"... muy linda dunque, come l'amicizia!

In effetti credo di non avere la capacità o, forse, la volontà di
confezionare per iscritto una definizione adeguata di amicizia (a
questo riguardo ci ha già pensato la Yourcenar); ma, anche se
non sono poeta, so bene quello che sento... un sentire, però,
da cui nasce un rammarico, il rammarico di non poterlo comunicare a
nessuno che già non sia un amico.

Che cosa, comunque, potrei ugualmente tentare di dire? Che l’amicizia è come
un tenero moto dell’animo che mi consente di ricordare e di
volare - di quando in quando - fino a te? Che un’amicizia nasce
soltanto nel momento in cui uno sguardo distratto diventa subito
attento?... quando, cioè, l’immagine sfocata del mondo
che spesso ci portiamo dentro, d’un tratto si focalizza su un
oggetto - per noi non comune - rendendoci così luminosi e
intangibili? Che l’amicizia - come l’amore - cambia e rivoluziona ogni
sentire e, così facendo, trasforma “irrimediabilmente” le nostra vite?

Per ora - ora che non ci sei per poter condividere questi pensieri - devo
accontentarmi di “ricostruire” il tuo sorriso dentro di me. Ma una
certezza comunque permane… la certezza di comunione tra due
spiriti che sono - e rimarranno - legati.

Reale o virtuale?

Leggendo un messaggio inviatomi da un amico conosciuto in questo "mondo" nel quale mi diceva di voler essere reale e non virtuale! mi è venuto da pensare...
La domanda riguarda la differenza tra la vita reale e virtuale. Bene, io vivo la gran parte della mia vita in un covo di vipere, con solo due o tre persone veramente degne di fiducia. Nella cosiddetta vita reale, la mia famiglia, e pochi altri amici, molto pochi. In weblin invece conosco così tanta gente meravigliosa. Con alcuni di essi ho la confidenza di parlare dell'oscurità della mia anima, e qualcuno mi onora di confidarmi le sue lacrime. Forse un dio cancellerà molti peccati quando noi asciughiamo una lacrima, almeno spero.

Bene, mio caro e paziente lettore, ora chiedimi, per favore, qual è la vita reale e quella virtuale. Con le vipere o con gli amici di weblin? Io non lo so, posso solo dire quale sia la mia preferenza

Così, mio lettore, non avere paura, tutto è vita, dalle un'occasione.

Post N° 153

Per te, che alimenti i miei sogni

per te, che spegni la mia sete di altrove

per te, risposta alla mia ricerca

per te, custode del mio sempre.

Per te…

Post N° 152

Non dovrai mai aver paura di spalancare quella porta che un giorno tu chiudesti con violenza inaudita lasciandomi nello sbigottimento più totale. I tempi della rabbia sono finiti da un pezzo, e sono finiti anche i tempi delle aspettative di pensieri e di emozioni che ci eravamo promessi di continuare a condividere. La mia porta resta spalancata. E mi conforta questo mio sentire, nel senso che quello che ti dicevo un tempo lo sento vero adesso e in quelli che sono stati i momenti dell'abbandono. Così mi scopro ora a volere ancora una volta soltanto il tuo bene.
In questa tua mi parli di te… ed è la cosa più giusta che avresti potuto fare (ti ricordi come m'arrabbiavo quando invece continuavi a parlare di me?). Mi spiace solo per la tristezza che vela le tue parole… e - mi domando - se potrà servire che io ti mandi il mio sorriso più bello, quel sorriso che sono contenta tu abbia conosciuto per davvero.
Per sempre…

CHI HA UN PERCHE' NELLA VITA TROVERA' ANCHE IL COME (V.Frankl)

POCHI MA BUONI?

Impressionante come si venga abbandonati dai blog amici nei momenti d'assenza... come i petali di una margherita..


azz il riferimento politico è stato del tutto casuale

Post N° 149

Un viaggio lungo il desiderio,

sul filo della poesia e del sogno,

alla ricerca del proprio cuore.

Questa, la vita.

Post N° 148

PERCHE' I TRAMONTI SONO PUPAZZI DA LEGARE?

Post N° 146

Post N° 145

Post N° 144

HA IMPORTANZA QUELLO CHE SI SCRIVE QUI DENTRO?

E PER CHI?

Post N° 143

Attimi d'infinito i ricordi…

che non se ne vogliono andare.

Per questo tu,

pur nel tempo così lontano,

sei sempre il mio sempre.

Post N° 142

Post N° 141

Gli altri sono troppi, per me.

Ho un cuore eremita. Sono

impastata di silenzio e di vento.

Sono antica.

Mi pento ogni volta che vado

lontano dal mio stare lento

nella velocità della sera, nelle auto schizzate

di pianto. Col loro buio abitacolo.

E se sfreccio a volte

sulla modesta moto, è per cantare

a gola stesa l'ultimo del paradiso

fare il mio guizzo pericoloso

con tutto quel vento nel petto

seminare parole beate

nel panorama nervoso.

Mariangela Gualtieri (Senza polvere senza peso, Einaudi 2006)