Patchwork

Dove sono Elmer, Herman, Bert, Tom 
e Charley,


il debole di volontà, il forte di 
braccia,


il buffone, il beone, il rissoso?


Tutti, tutti, dormono sulla collina.





Uno morì con una febbre,


uno fu arso in una miniera,


uno fu ucciso in una zuffa,


uno morì in una prigione,


uno cadde da un ponte lavorando 
per moglie e figli.


Tutti, tutti dormono, dormono, 
dormono sulla collina.





Dove sono Ella, Kate, Lizzie e Edith,


il tenero cuore, l'anima semplice, 
la rumorosa,


l'orgogliosa, la felice?


Tutte, tutte, dormono sulla collina.





Una morì di un parto vergognoso,


una d'un amore contrastato,


una per mano di un bruto in un 
bordello,


una d'orgoglio spezzato inseguendo 
il desiderio del cuore,


una dopo una vita nelle lontane
 Londra e Parigi


fu riportata al suo angusto spazio 
vicino a Ella a Kate e a Mag.


Tutte, tutte dormono, dormono, dormono 
sulla collina.





Dove sono zio Isaac e zia Emily,


e il vecchio Towny Kincaid e Sevigne 
Houghton,


e il Maggiore Walker che aveva 
parlato


con uomini venerabili della rivoluzione? 


Tutti, tutti, dormono sulla collina.





Li riportarono figli morti dalla guerra,


e figlie che la vita aveva schiacciato,


e i loro orfani, in pianto.


Tutti, tutti dormono, dormono, dormono 
sulla collina.





Dov'è il vecchio violinista Jones


che giocò con la vita per tutti i 
novant'anni,


sfidando il nevischio a petto nudo,


bevendo, chiassando, non pensando 
né a moglie né a famiglia,


né all'oro, né all'amore, né al Cielo?


Eccolo Ciancia di pesce fritto di 
tanto tempo fa,


delle corse di cavalli di tanto tempo 
fa al Boschetto di Clary,


di quel che Abe Lincoln disse


una volta a Springfield.