middlemarch

Nell'alto dei Cieli

Ieri ascoltavo la giaculatoria mensile propiziatoria della cordata Alitalia mentre assaporavo uno strudel divino. Se ho sentito bene – ma di sicuro mi sono persa qualche nome per strada – dovrebbero partecipare Ligresti, Benetton, Aponte, Riva, Marcegalia, Colaninno.

A me questa storia sembra talmente divertente – fatto salvo il dolente retrogusto di presa per il culo che aleggia sempre sulle sorti della cosa pubblica in questo paese – che quando la sento declamare ormai mi fa lo stesso effetto di Fiorello che imita Gianni Minà in spiaggia a Cuba: eravamo io, Fidel, Paco Pena, Teofilo Stevenson, Compay Segundo, Sotomayor, Mario e Pippo Santanastaso...

Autorevolezza, uguale.

Corteccia e patata

Mi alzo in piena sindrome PM. Sbuffo, strepito e faccio casino. Mi cambio 500 volte in 10 minuti e trovo che qualsiasi cosa mi cade addosso come un sacco di patate. Sono nevrotica. Sono isterica. Sono allucinante.

Mi sa che tratto anche male mio marito. Perché lui, poverino, tenta di tirarmi su il morale. Leggo sul suo viso tutta la perplessità dell’uomo che non riesce a comprendere perché la stessa gonna che indossavi ieri e con cui sei uscita di casa svolazzando nel fiore della tua femminilità, oggi abbia il potere opposto sul tuo umore.

Prendo la macchina, mi faccio tutta la strada senza nemmeno accendere la radio per quanto mi girano. Poi arrivo al lavoro. Mi suona il cellulare. E’ un messaggio. Di mio marito. Dice così:

sei l’emblema della sensualità e di quel fascino dove neuroni e ormoni, corteccia e patata creano un mix esplosivo e travolgente!

Ragazze, ragazze, per favore, mantenete un contegno, smettete di sbavare. E’ inutile che vi accalcate fuori dalla porta. Questo ormai l’ho sposato io.