Città-ragnatela
Sospesa sull'abisso, la vita degli abitanti di Ottavia é meno incerta che in altre città. Sanno che piú di tanto la rete non regge.
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Le cose che conosco parlano di segnali - che non ascolto.
Di quel pomeriggio in cui sapevo, e sono uscita.
La porta, quella, una volta chiusa non é mai così che la ritrovo.
Trecento metri e moscerini come messaggi - ancora - e due parole sul cellulare. Nascosto in tasca taceva, infine. Ma strideva una chiave a mo' di avvertimento.
Non c'era nessuno ad aspettarmi - ma - no. Qualcuno, sì.
"Finalmente," e mi stringeva. Anche se sapeva, lui, che non stavo bene.
"Hai mangiato?"
"Non mangio mai, io."
[Baciami ora. Non abbiamo tempo.]
"Guarda il tramonto." E le nuvole e le stelle.
Picchiavo con la testa contro l'anta verde.
Conosco solo una storia. E non sento più alcuna voce.
"Chissà quant'é tardi."
"Ti accompagno."
"No. Non sono sola."
"Ma - Mi avevi detto-"
Vicini, andavamo verso casa insieme.
[Dammi la mano. Anche se hai toccato un altro.]
Il ricordo si autoestingue. Inutile.
Poi é l'ora delle campane.
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VOLEVO DIRE CHE
Qualsiasi analogia con fatti o luoghi non é casuale. Io conosco quella gente, ne amo i pregi e detesto tutto il resto.
Mura ovviamente sono io. E Muto, Bertuccia e Gibbone, Ermenegildo, Lesby, la Tedesca, Bakhum che voleva una moglie bionda, Crosti, Fernando con le sue parole che sono musica. Esistono e non sanno che una sola loro parola ha creato un angolo di Ottavia.