punto sul rosso

Da poco.

Lui scrive: convivo da poco.
Io leggo: convivo, da poco. E chiedo: perché da poco?
Be’, così, per specificare. Dopo tutto, è da poco, no? Ma non che significhi cosa da poco.
Allora perché specificare?
Non so, dico solo quello che è: è da un mese, quindi è poco. E non è strano dirlo, è per precisione, perché gli altri lo sappiano con esattezza. Sì, ci tengo a dare informazioni circostanziate.
Allora potevi dire da un mese. Un mese può essere anche tanto, se intenso. Poco dà l’idea di precarietà, o di cosa informe. Poco dà l’idea di tutto un prima che è molto se confrontato a questo poco, un prima solido, importante, mentre ciò che è da poco, è da vedere un po’come va.
Penso che sia un discorso molto stupido.
Ma io sono stupida. E poi penso di non piacerti.
Mi fai ridere.
Non mi piace essere fotografata. E pubblicata. Puoi chiedere a quelle due di non rendere pubblica la mia immagine?
Quelle due chi?
Quelle che fanno foto tanto carine, quelle che si fanno foto tanto carine spalmandosi davanti all’obiettivo, quelle con cui siamo usciti per due sere di fila (oh, dico: due sere di fila, un record! Peccato che il tuo amico L. non abbia potuto unirsi alla nostra e loro compagnia…).
Senti, ma se non compare nemmeno il tuo nome!
Mi piace pensare di poter ancora scegliere, se comparire o no, soprattutto in certi spazi che non mi appartengono.
Tu stai fuori. Sei gelosa senza alcun motivo.
Più che altro sono stupida, te l'ho già detto, e avariata. Avariata come i miei sensori: è che alcune cose che sento non mi piacciono, e poi, alla fine, il punto è sempre quello: penso di non piacerti. Di non piacerti davvero. E tu, tu sei meno etereo di come cammini.
Questa è proprio una stronzata. Non pensavo che mi leggessi in modo tanto banale.
Quando riconosceremo la nostra banalità e l’accetteremo, saremo finalmente persone liberate.
Mah, non pensavo fossi così.
Quante cose non pensavi, comunque posso fare di peggio.
È tutto molto assurdo.
Già, ma niente è vero. Neanche il bene che dici di volermi. Spingere sul credere crea un effetto disturbante per chi partecipa o assiste alla rappresentazione, ecco, tu sei uno che spinge sul credere così tanto da rendere tutta la rappresentazione poco credibile, spingi così tanto da lasciare il pubblico deluso: il pubblico è deluso quando vede il margine, l’orlo, il confine entro cui l’altro ha inscritto la sua rappresentazione: quando vede la maschera smette di credere, perde in convinzione, si disamora, e straccia il biglietto di ingresso e fa una smorfia mentre si incammina e torna a inoltrarsi nella sua personale e quotidiana rappresentazione.
Esco.
Bene.
Lui sospira prende tre mazzi di chiavi chiude la porta e chiama l’ascensore.

Io accendo la tv.

Mi sembra un buon sincronismo il nostro.