putpurrì

LIBRI

Il primo ricordo che ho di libro non è legato a quello

che ci era scritto dentro, ma al suo aspetto esteriore.

Era "Pinocchio" ed era grande, con un disegno del

 burattino su fondo bianco.

La carta delle pagine era un po' porosetta e, come

tutti i miei primi meravigliosi libri, odorava di libro.

La storia mi piaceva e mi atterriva, sotterranea la

paura di fare il percorso inverso e da bimba

ritrovarmi, a causa delle innocenti bugie, burattina

di legno.

Ma gran parte della magia stava nel susseguirsi

delle pagine, nella copertina cartonata che le

racchiudeva tutte, nel guardare le immagini e

inventarmi il mondo.

Poi ( e anche quello  lo ricordo

perfettamente, con la sua copertina  verde,

la famigliola al femminile unita nella luce fioca

della lampada) venne "Piccole Donne" e tifai

come tutte per Jo e piansi per Beth.

Di molti dei libri importanti della mia vita ho

ricordi tattili, visivi e olfattivi che diventano

tutt'uno con quello che hanno rappresentato per me.

"Paura di Volare", per esempio, che ha segnato

 l'epoca in cui le donne cominciavano ad assaporare

 gusto di libertà sessuale, lo portai in borsa durante

 un viaggio e gli si ruppe sopra una bottiglia

di profumo sana sana. Così probabilmente fu il

 "Paura di volare" più profumato della storia

 occidentale e io non so più  distinguere tra la

 copertina verde, il profumo di Fidji e la

"scopata senza cerniera".

Leggo oggi che l'IKEA sta cambiando le dimensioni

della "Billy", la libreria presente in tutte le case del

 mondo, compresi gli igloo e i tukul della Papuasia,

 per adattare la profondità delle mensole al fatto che

 la gente non la usa più per metterci i libri, ma per

 reggere soprammobili o altro.

E che la vendita degli ebook,  negli Usa, ha superato

 per la prima volta  quella dei libri cartacei.

Non ho nulla contro gli ebook, che probabilmente

 risolvono un sacco problemi, nè  penso che il

 progresso sia diabolico a prescindere.

Piuttosto mi domando con che cosa si sostituirà,

con quale senso, l'inenarrabile gioia dell'odore di

 libro nuovo, la ricerca della forma, del posto, del

colore, nel disordine o nell'ordine di una libreria.

 La sottile soddisfazione di ritrovare, al primo

 colpo, perchè lui ti  sta chiamando e perchè ne

 riconosci il colore e quasi la struttura molecolare,

 il libro dentro il quale in quel momento sai che

 troverai la risposta che cerchi.