putpurrì

Ho letto questa notizia da Espe e riascoltata in tv e ora qui. Quello che mi è venuto in mente sembra forse non c'entrare troppo. Un tempo suonavo a messa coi bimbi. Mentre stavamo provando, prima dell'inizio, un uomo che era in chiesa si è messo a gridare pesantemente contro un barbone che nell'ultimo periodo veniva in chiesa principalmente per ammirare l'impianto audio con cui suonavamo. Ha gridato con una tale rabbia che mi son trovata io l'unica a reagire per il gesto eccessivo. Ribadisco che quel disgraziato non è un simpaticone, ma sapevamo come prenderlo e non ha mai dato particolare disturbo. Il prete ha zittito tutto, senza dire quel che pensava, ed è partito con la messa. Effettivamente ha fatto quel che sentiva. Io sono stata malissimo per tutto il tempo, l'incoerenza mi bruciava dentro. Ne ho anche parlato col prete, ha biascicato qualcosa stile "The show must go on" e che ne avrebbe parlato in una riunione. Mai fatta poi. Forse il distacco che mi si è creato per quel luogo in cui sono cresciuta, ha avuto lì il suo culmine. Non è morto nessuno, eppure ho sentito pesante la solitudine di cui parli: la sensazione che ciò che ci toglie equilibrio (come un amico invadente che arriva quando non ce l'aspettiamo, come una sofferenza imprevista che ti toglie il sorriso) ci dovrebbe far muovere, alzare, reagire. Non so perché mi urta tanto l'indifferenza. Ho sempre preferito un pugno sul naso. Fa male, certo, invece quel silenzio complice, mi fa sentire un verme. Ed è una sensazione che vissuta una volta si tende a ripetere. Credo che non sia tanto importante aver lasciato aperto quel bar, ma è il come, quello che si trasmette. Il rischio è che finisca per autorizzare ad essere ignavi e doverci parlar sopra, così, perché nelle situazioni moltissimi finirebbero per diventare solo spettatori. È che ci indignamo davvero troppo poco.