Sentimentalmente

...et tu n'existes pas...et je existe encore avec tout mon amour..

Et si tu n'existais pas
Dis-moi pourquoi j'existerais
Pour traîner dans un monde sans toi
Sans espoir et sans regret
Et si tu n'existais pas
J'essaierais d'inventer l'amour
Comme un peintre qui voit sous ses doigts
Naître les couleurs du jour
Et qui n'en revient pas

Et si tu n'existais pas
Dis-moi pour qui j'existerais
Des passantes endormies dans mes bras
Que je n'aimerais jamais
Et si tu n'existais pas
Je ne serais qu'un point de plus
Dans ce monde qui vient et qui va
Je me sentirais perdu
J'aurais besoin de toi

Et si tu n'existais pas
Dis-moi comment j'existerais
Je pourrais faire semblant d'être moi
Mais je ne serais pas vrai
Et si tu n'existais pas
Je crois que je l'aurais trouvé
Le secret de la vie, le pourquoi
Simplement pour te créer
Et pour te regarder

Et si tu n'existais pas
Dis-moi pourquoi j'existerais
Pour traîner dans un monde sans toi
Sans espoir et sans regret
Et si tu n'existais pas
J'essaierais d'inventer l'amour
Comme un peintre qui voit sous ses doigts
Naître les couleurs du jour
Et qui n'en revient pas...

Osare..

Far Northeast...

 Oggi il paesaggio  è dilatato come un orizzonte in progressione. Sotto il portico  la sedia a dondolo è in balia del vento, l'aria sa di polvere, di  freddo , d'infinito; un raggio di sole riflette uno specchio, dove scorrono vecchie immagini, ingiallite, sbiadite dal tempo, sogni abbandonati in emozioni di sete sgualcite ,palcoscenico di un teatro di burattini, marionette, immobile pubblico di uno spettacolo che va avanti senza copione, attori incuranti della scena, sordi al regista, cuori senza briglie nell'immensa prateria della vita. Ho bisogno di riposare, fermo la sedia e mi siedo... una vecchi bambola, avvolta in un sciallone, abbandonata tra i cuscini... volgo gli occhi al cielo. Cerco il tuo volto tra le nuvole che si rincorrono su una giostra impazzita , in balia del vento, disegno con un dito il tuo sorriso ... e subito la nuvola si disperde  portando  via  la mia felicità, peregrina tra l'ieri, che non esiste più, l'oggi ,spazzato dal vento , che solleva ogni cosa in un turbine di  polvere verso il domani che è un foglio bianco... Bagliori colorati di vita danzano nell'aria!

Le farfalle volavano... eppure era inverno...

Restavamo ore a parlare...  mentre avrei dovuto dormire in quel letto di casa, da cui ero fuggita uscendo dalla finestra... ma le pareti  di quella soffitta avevano i riflessi del quarzo, che le  pietre grezze rifettevano, abbagliate dalle fiamme del camino. E le sere gelide d'inverno erano calde, davanti a quel fuoco,  il suo abbraccio una culla  calda, profumata.. Avevo le farfalle che volavano nella pancia.

Oltre ...solo il pensiero ed i suoi limiti...

La spiritualità del mondo, la sua eternità  nell'immortalita, tutto quello che è transitato in pensieri, in opere, molto  andato perduto, tutto quello che dovrà ancora essere nei secoli e millenni, che diventa sempre più inimmaginabile, tutto questo ha un fascino enorme per me,il fascino del desiderio di avvicinarsigli  e l'impossibilità di farlo, rendersi conto che noi, uomini di questi ultimi secoli siamo la sintesi di quanto sono stati  gli uomini prima di noi, il risultato del progresso che ha provocato benessere e sconquasso nell'uomo stesso-   Sarebbe meraviglioso se tutto questo fosse possibile conoscere... miliardi e miliardi di pensieri, di emozioni scritte in infinti dialetti, lingue sconosciute.. Tanto conosciamo eppure è quasi nulla se misuriamo il tempo del mondo e dell'uomo sulla terra. Vorrei riempirmi di questa immensità, un sogno, un desiderio impossibile... ma quanto aiuta a vivere questo desiderio di ricerca, di sapere..

 Il grande  Borges esprime con questa poesia l'essenza metafisica di tutto questo.

JORGE LUIS BORGES
LA ROSA

La rosa,
la rosa immarcescibile che non canto,
quella che è peso e fragranza
quella dell'oscuro giardino della notte fonda,
quella di qualunque giardino e qualunque sera,
quella che risorge dalla tenue
cenere per l'arte dell'alchimia,
la rosa dei persiani e di Ariosto
quella che è sempre sola,
quella che è la rosa delle rose,
il giovane fiore platonico,
l'ardente e cieca rosa che non canto,
la rosa irraggiungibile.

(da “La rosa profonda, 1975”)

 Già Rumi, fondatore dei dervisci rotanti e mistico della letteratura persiana scriveva:

"Ogni rosa, pregna di interno profumo, narra i segreti del tutto".