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Hikmet e dintorni

Diversi anni fa, più o meno all’inizio del secolo attuale, il maggior poeta turco - Nazim Hikmet – ebbe il suo momento di maggior popolarità, tanto che nel mondo della poesia, compreso quello dei blog, se ne parlò con una certa dovizia di particolari.
Questo tenuto conto del fatto che, pur nato nella città greca di Salonicco e vissuto per la gran parte della sua vita in Turchia, fu proprio in questa nazione che dovette subire due volte l’onta del carcere, la seconda volta per 12 anni [(1938-1950). Ne avrebbe dovuto trascorrere ben 28 di anni in galera, ma una commissione internazionale ne favorì l’uscita anticipata proprio nel 1950)] per sue denunce contro lo strapotere di Ataturk (che, val la pena ricordarlo, apprezzò molto sue poesie non politiche), sul genocidio armeno avvenuto fra il 1915 e il 1916, costato a quel popolo la vita di circa 1,5 milioni di persone e di altri atti contro i nazisti e i franchisti che all’epoca dominarono molta parte dell’Europa e della Turchia.

Fu nel periodo di detenzione che scrisse le sue più belle poesie e che gli valsero una grande popolarità, notorietà nel mondo occidentale. Già, quando viene a mancare la libertà, specie per motivazioni non particolarmente gravi, il desiderio di quello che per l’essere umano è uno dei valori fondamentali si acuisce, fu per il poeta turco di stimolo a scrivere poesie d’amore semplici quanto pervase da grande intensità interiore. Dalla raccolta che ho qui, davanti a me, di tutte le poesie scritte da Hikmet durante la detenzione nel carcere di Bursa (Anatolia) ve ne sono alcune molto belle che citerò di seguito e che nella loro semplicità, richiamano valori fondamentali come libertà, amore, vita.

Lettere dal carcere a Munever (Andac, sua terza moglie, conosciuta durante la detenzione)

Il più bello dei mari
è quello che non navigammo.
Il più bello dei nostri figli
non è ancora cresciuto.
I più belli dei nostri giorni
non li abbiamo ancora vissuti.
E quello
che vorrei dirti di più bello
non te l'ho ancora detto.
(1941)

...

Alla vita

La vita non è uno scherzo.
Prendila sul serio
come fa lo scoiattolo, ad esempio,

senza aspettarti nulla
dal di fuori o nell’al di là.
Non avrai altro da fare che vivere.

La vita non é uno scherzo.
Prendila sul serio
ma sul serio a tal punto
che messo contro un muro, ad esempio, le mani legate,
o dentro un laboratorio
col camice bianco e grandi occhiali,
tu muoia affinché vivano gli uomini
gli uomini di cui non conoscerai la faccia,
e morrai sapendo
che nulla é più bello, più vero della vita.

Prendila sul serio
ma sul serio a tal punto
che a settant’anni, ad esempio, pianterai degli ulivi
non perché restino ai tuoi figli
ma perché non crederai alla morte
pur temendola,
e la vita peserà di più sulla bilancia.
(1948)

..

Che dire..
La prima poesia raccoglie ed esprime il desiderio di un uomo innamorato che avrebbe voluto donare alla propria consorte il meglio di sé, dell’amore che nutriva per lei, ma che quelle “quattro mura” non gli permisero di realizzare nel modo più appagante, l’altra allude all’importanza della vita stessa quando, in quel periodo di detenzione, ebbe seri problemi di salute.
Costretto, dunque, però mai domo: questo mi viene da pensare.

Nel rileggerle la prima mi ha dato il senso della grandezza dell’amore, sia fisico che interiore, quando non lo si può esternare come si vorrebbe, la seconda, soprattutto nella parte evidenziata in azzurro, anche se composta nel 1948, nella mia anima genera amarezza nel constatare che il poeta visse non fino a quegli anni: infatti spirò a soli 61 a Mosca.

Quando leggo quei versi non posso fare a meno di ricordare che la morte l’ho vista anche io il 24 ottobre del 2010 alla 6 di mattina e posso garantirvi che non è affatto bella la sua effigie. Non è come la si raffigura solitamente, come un’immagine indefinita avvolta da un mantello nero e con una falce in mano, è peggio: non ha avuto alcuna forma (in quei circa dieci minuti di mia completa incoscienza), quasi paragonabile ad uno schermo che non trasmette immagini, ad un pulviscolo di particelle bianche e nere quando i miei mi chiamavano ed io non rispondevo, quando uno dei miei figli mi teneva le gambe per aria, (l’ultima cosa che gli dissi prima di vedere me stesso privo di coscienza).

Si, perché adesso ricordo bene di essermi visto per pochi attimi ai piè del letto con i miei intorno e gli infermieri che mi stavano prendendo per adagiarmi sulla lettiga. Eppure erano trascorsi pochi minuti, non attimi..
Non so spiegarmi questa particolarità, cognizione del tempo del tutto anormale, però so che il ritorno alla vita è stato bellissimo: gli occhi aperti, il sangue che – rifluendo - riscaldava il mio corpo verso le estremità e con esso il piacere della vista dei miei cari, il piacere di riveder me stesso nei momenti più piacevoli dell’amore di tutta la mia vita.
Un attimo .. una vita, la vita che risorge in un attimo!

“Tatuaggi” indelebili – questi – che hanno marchiato a fuoco la mia anima.

(Tenete chiusa, ben lucchettata quella porta..)