Signora mia

Niente candeline sulla torta grazie, sembrerebbe l'incendio di Atlanta.

E oggi son trentuno. Potrei dire ventotto più tre, ma mi sento esattamente 31 fardelli sulle spalle quindi tanto vale chiamare le cose con il loro nome: trentunanni.
A trenta ero nubenda e soffocata da partecipazioni, veli e lunghe liste di ignoti parenti; un anno dopo mi chiamano signora e addirittura a volte con il cognome di mio marito. Non mi giro mai, ovviamente.
Intendiamoci, non che sia scontenta: la boa dei trenta ha portato cambiamenti desiderati, voluti. Ma come si dice, beware, your dreams could come true  e in effetti scopri che non è semplice gestire la vecchia te in una nuova vita. E la forza di gravità che tira la pelle verso il basso non aiuta. 
Meno male che ci sono i mariti, specie dilettevole ancorchè di gestione impegnativa. Il mio, per il mio primo compleanno da coniugata, in cui davvero sento il peso dell'età che avanza, ha pensato di farmi un regalo che mi ricordasse quanto sono gggiovane dentro.
E, in tutto l'universo mondo di regali possibili per una ragazza sposata, se ne è uscito con una t-shirt di Spongebob.
Giuro.