ROSSO DI SERA
FARO' IL GIRO DELLE INNUMEREVOLI STANZE, E IN OGNUNA DI ESSE... APRIRO' UNA FINESTRA
BE YOURSELF
Perchè voler sembrare straordinari, quando si può essere se stessi?
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Con il piede straniero sopra il cuore,
fra i morti abbandonati nelle piazze
sull'erba dura di ghiaccio, al lamento
d'agnello dei fanciulli, all'urlo nero
della madre che andava incontro al figlio
crocifisso sul palo del telegrafo?
Alle fronde dei salici, per voto,
anche le nostre cetre erano appese,
oscillavano lievi al triste vento.
« Se non si respira si muore | I primi 50 anni di Mafalda » |
Gufiamo! Questo ancora si può…Dicono che nel 2012 ci sarà la fine del mondo che conosciamo. Se così dovrà essere, allora meglio prepararsi: prepararsi a ridiventare stupidi, insensibili, ottusi: ad adattarsi all’idea di dover vivere allo stato brado, di doversi cibare di bacche e radici e qualche piccolo animale, lottando con unghie e denti come selvaggi nel competere o difendere una femmina, o una preda, in un mondo che sarà di tutti e di nessuno. Prepararsi a resettare la conoscenza, tranne la capacità cognitiva che è funzionale alla fisica sopravvivenza. Prepararsi a pensare che il contenuto dello spirito diventerà inutile zavorra, ostruirà le vie di fuga. Non più distanze da misurare tra povertà e ricchezza, tra essere o apparire; solo un’unica comune fame del nutrimento per continuare a vivere. Una salvezza a durissimo prezzo con l’abbandono sul crinale di fuga dell’anima e dell’orgoglio, preservando unicamente la più leggera scintilla dell’istinto vitale.
.
. E passeranno una o forse più generazioni per poter dimenticare, per riportare alla luce il senso della vita che va oltre ciò che è necessario solo alla sopravvivenza fisica. E nascerà la luce di un giorno nuovo… Dopo questa apocalittica catarsi, a poco a poco, tutto tornerà come prima, e col tempo tornerà a crescere lo spazio dell'egoismo e dell'avidità, l’uomo tornerà a essere come il serpente chi si divora la coda.
.
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Cuore nuovo G. Lorca
Il mio cuore come una serpe
si è spogliato della sua pelle
e la tengo fra le mie dita
piena di ferite e di miele.
I pensieri annidati
nelle tue rughe, dove sono?
Dove le rose che profumavano
di Gesucristo e di Satana?
Povero involucro che opprimevi
la mia stella fantastica!
Grigia pergamena indolenzita
di ciò che volli e ora non amo più.
Ti appenderò ai muri
del mio museo sentimentale,
vicino ai gelidi e oscuri
gigli dormienti del mio male?
O ti metterò sopra I pini
-libro dolente del mio amore-
perché tu conosca I trilli
dell'usignolo all'alba?
Inviato da: cassetta2
il 11/09/2020 alle 10:42
Inviato da: passerosolitario1110
il 16/05/2018 alle 01:21
Inviato da: passerosolitario1110
il 16/05/2018 alle 01:21
Inviato da: giumadgl0
il 17/09/2017 alle 12:28
Inviato da: angelorosa2010
il 10/12/2015 alle 18:48