Tony Albert Brewster

# 236

Im nacht und nebel

Solo una scarpina appesa a quel ramo
e fosse, nebbia, e scheletri e mutismo;
paglia per i cavalli, croste di pane raffermo
per gli uomini,
e Vernichtungslager  e morte, e neve a tumuli
fuori dalle strade.
Volti senza nemmeno un scintilla,
cavità infracostali, corvi
sopra patiboli, forni non arredati,
camere nude dove intossicare con
il lasciapassare del silenzio,
flottiglie di capelli, denti, pelli
sopra il ghiaccio. Ossa per
arredare nel tepore delle case
Loro.
 
Ho visto tutto e registrato Majdanek
osservato Oswiecim, riempito fosse
per evitare contagi. Ho preso nota
e sparpagliato vecchi documenti
sulla terra durissima, cercando
testimonianze,
coprendo i volti congestionati
ho acceso fiammelle negli occhi.
Da qui, ora che sono lontano,
nella foresta, bruciano ancora
e continuano a farlo
come radici nelle ceneri:
impossibile livida luce
che mi accompagnerà, ovunque
mi conducano gli spettri dei giusti.

# 235

Le lune nel pozzo

Ho il cipiglio scuro
notti di strada e santi scomparsi,
mi muovo a malapena in una diminuzione
di passi stretti
insieme alla bevanda spiritosa, poi
corro dietro ai pipistrelli
mentre i tetti assomigliano all'infinito.
Non mi copro abbastanza e fa freddo
alla sommità della torre
dove trovo casa,
le luci tutt'intorno
sono state evacuate:
Io, unico abitante umano
proclamo lo Stato di Visione
e non separo
la Vita dalla Morte.

# 234

Senigallia (Reprise)

Era un oggetto e
sbatteva contro il bagnasciuga.
Era Senigallia e s'incrinava il vetro
con dentro il messaggio

poi tornava verso il largo ed incocciava delfini
dalle parole plumbee,
afferrato alla banchina fissavo l'andirivieni
ne notavo la matta
voglia di trovare la sabbia,
e al tempo stesso
bolle sul punto di affogarla

risaccava e ondulava finché fu notte
e accesero le luci,
in baia unta s'incagliava,
e i tanti imprecavano o pregavano
mentre un'onda la spingeva di nuovo
verso est

esausti, al mattino, non v'era più traccia
ma era stata un sogno vero
e come adesso vi scrivo
era stata, l'assicuro là,
fra terra, cielo e mare

# 233

Poesia d'Amore

Perché un cuore è affidato sempre a ogni refolo?
Sta forse scritto su qualche pietra sacra
che esso abbia peso inversamente proporzionale
al calcedonio?
E le massaie, che ricoprono la loro pasta
con ossessione maniacale, si sono mai chieste
se una sola delle loro tagliatelle vale quanto
l'Amore battezzato in un torrente?

Giovanni Battista predicava ricoperto di pelle di capra
Io inseguo batuffoli d'allergia e a fatica mi trattengo
la testa
per non farla scomparire anch'essa,
palloncino che diventi ventricolo
e fai male, scappando ed eclissandoti
tornerai tra queste mani?
sono dita che tremano

Io tremo e allungo la mistura di orzo e sangue,
sento pulsare ogni giro di ruota
e singhiozzo con il cucchiaio fra le mani:
saldo non potrei essere
vivo di conserva
apparente, agli amici sorrido
dentro di me sento ogni battito
sordo e spietato

e quando mi chiamano mi distraggo,
giro la testa nella direzione sbagliata
vedo ancora veglie
dove dovrebbero esserci risvegli.
Torcersi le mani è un esercizio difficile,
richiede Lei
e un intero armamentario di fragilità,
un vagone di buone radici estratte

# 232

Vide

Nulla, esiste niente e verso quell'assenza mi muovo,
niente corpo o fradicia anima
nulla conta
e vedo il vuoto,
in ricettacolo mi sono mutato per te che niente sei
senza di me.
Abbandono il soggetto, mi trasferisco nella coscienza
tua, che non afferro.
Divisi/uniti mai soli, e tanto quanto l'erba
si frusta sotto il vento
o il sasso gela nella neve
così capisco di avere sbagliato.

Poesia? Ricettacolo di Narciso
che immerge la faccia nell'acqua,
giocattolo per vivaci presuntuosi
che riaffermano: IO.
E gli altri si manipolano,
non hanno cuore fegato, polmoni, cistifellea:
conti tu lirico miserabile
nell'esercizio delle tue funzioni
personali,
un bisogno fisiologico di mentire-abbellire
pasta da modellare
unico occhio come il ciclope.

Percepisci che tu sei altro per gli altri,
e ti scandaglia la luce
di fari esterni,
ti grattano le croste
e muovono il riso
perché ogni uomo è un picco
che emerge dalla palude
e tu hai solo scolpito un abbozzo
che erano i tuoi sensi
là dove altri credevano di vedersi
e, al contrario erano creta
per le tue immaginazioni scistose.

Crisi, sorella di mille modi,
abbandonami adesso e purgati sotto la notte
che mi allontano
e lascio che parlino le foglie,
i muri a secco, le zampe di oche,
finalmente si staglia la luce
e brucio tutto.
Di me rimane cenere per un dito
polvere appesa al riflesso
ché una lacrima è unica,
provenga essa da Giovanni o Marco,
Tu non crei il mondo, ne sei vittima.