Tony Albert Brewster

# 232

Vide

Nulla, esiste niente e verso quell'assenza mi muovo,
niente corpo o fradicia anima
nulla conta
e vedo il vuoto,
in ricettacolo mi sono mutato per te che niente sei
senza di me.
Abbandono il soggetto, mi trasferisco nella coscienza
tua, che non afferro.
Divisi/uniti mai soli, e tanto quanto l'erba
si frusta sotto il vento
o il sasso gela nella neve
così capisco di avere sbagliato.

Poesia? Ricettacolo di Narciso
che immerge la faccia nell'acqua,
giocattolo per vivaci presuntuosi
che riaffermano: IO.
E gli altri si manipolano,
non hanno cuore fegato, polmoni, cistifellea:
conti tu lirico miserabile
nell'esercizio delle tue funzioni
personali,
un bisogno fisiologico di mentire-abbellire
pasta da modellare
unico occhio come il ciclope.

Percepisci che tu sei altro per gli altri,
e ti scandaglia la luce
di fari esterni,
ti grattano le croste
e muovono il riso
perché ogni uomo è un picco
che emerge dalla palude
e tu hai solo scolpito un abbozzo
che erano i tuoi sensi
là dove altri credevano di vedersi
e, al contrario erano creta
per le tue immaginazioni scistose.

Crisi, sorella di mille modi,
abbandonami adesso e purgati sotto la notte
che mi allontano
e lascio che parlino le foglie,
i muri a secco, le zampe di oche,
finalmente si staglia la luce
e brucio tutto.
Di me rimane cenere per un dito
polvere appesa al riflesso
ché una lacrima è unica,
provenga essa da Giovanni o Marco,
Tu non crei il mondo, ne sei vittima.