Autoestinguente

Fuori controllo

Su, dimmi, chi pensi chi pensi chi pensi chi pensi di essere
ah ah ah
pover'anima
pensi davvero di avere il controllo della tua vita?

Beh, io penso che sei pazzo
io penso che sei pazzo
io penso che sei pazzo
proprio come me.

Nessundove
Giugno 2008

Ma la monarchia non aveva perso?

Festa della Repubblica. Sì, ma quale Repubblica?

Quella che manderà l’esercito a imporre le decisioni sulle discariche in Campania?

Quella che vuole modificare le regole d’ingaggio delle nostre truppe in missione all’estero, trasformandole da contingenti di pace in esercito d’occupazione?

Quella che vuole costruire centrali nucleari, nonostante già vent’anni fa avessimo detto “no, grazie”?

Quella che vuole ripristinare la leva come momento formativo della vita dei giovani?

Quella che vuole usare il pugno di ferro con i clandestini, tranne con le badanti, che ci sollevano dall’accudimento dei nostri vecchi e dei nostri bambini?

Quella che in cui un processo dura in media sette anni?

Quella che vuole le donne sempre più a casa?

Quella che non ritiene di dover inasprire le pene per le aziende che non fanno lavorare in sicurezza gli operai?

Quella in cui aumentano di pari passo le famiglie che non arrivano a fine mese e i nuovi ricchi?

Quella che riconosce di fatto il Papa come autorità politica?

Uh, QUELLA Repubblica?

Pesco a caso dalla nostra Costituzione.

Art. 3:
È compito della Repubblica rimuovere gli ostacoli di ordine economico e sociale, che, limitando di fatto la libertà e l’eguaglianza dei cittadini, impediscono il pieno sviluppo della persona umana e l’effettiva partecipazione di tutti i lavoratori all’organizzazione politica, economica e sociale del Paese.

Quale abisso c’è tra i diritti che ci spetterebbero e la realtà?

Quanti si sentono pienamente sviluppati come persone umane, o perlomeno sente che la Repubblica ha rimosso tutti gli ostacoli tra sé e il proprio sviluppo personale?

L’assemblea di uomini e donne che scrissero la Costituzione erano avanti un’Era di Pensiero dai nostri governanti attuali e da quelli appena tornati a casa.

Non mi sembra ci sia molto da festeggiare.

Girotondo (casca il mondo)

Nessundove
Maggio 2008

Pronti per l'autostop?

Mete

Non conta tanto dove si va, quanto con chi si va.

Nessundove
Agosto 2007

Lo zen e l’arte della costruzione delle motociclette

Tempo di lettura: 1 minuto e 1/2

Mi rivolgo ai costruttori di moto giapponesi, che so mi seguono numerosi.

Egregi signori,

avete ideato, progettato e realizzato veicoli per ogni bisogno e per ogni tasca. Siete arrivati a sfiorare (quando non azzeccare) autentiche opere d’arte viaggianti. Carenate, nude, da strada, da cross, da enduro. Concentrati di tecnologia o spartani mezzi di locomozione. Veloci e grintose o paciose compagne di avventure, ma sempre robuste e affidabili.

Il tutto all’insegna della razionalità e della praticità.

Di solito corredate i vostri prodotti di manuali abbastanza comprensibili, in cui spiegate a noi acquirenti come trarre il massimo piacere dal nostro acquisto. Ci dite quando dobbiamo fare il tagliando, a che pressione vanno gonfiate le gomme, che tipo d’olio ci vuole per il motore.

"Smontare il pannello A per arrivare alla batteria", e il pannello A è prontamente raffigurato. Se ci vuole una brugola del 4 per smontarlo, prontamente ci fornite di una brugola del 4. E così via.

In tutto questo fulgore di efficienza nipponica c’è tuttavia un piccolo stridore, una nota dissonante.

L’alloggiamento delle candele: perché cazzo è così angusto e difficile da raggiungere? Non tutti hanno un fratellino o un figlio di sei anni contorsionista! Perché sì ci fornite la chiave atta allo smontaggio, ma poi o si trascorre il resto della giornata a ruotare la candela 1/16 di giro alla volta – per poi togliere la chiave apposita e reinserirla in posizione consona –, oppure una volta allentata sarebbe comodo infilarci una mano per svitarla.

Già, la mano… forse è lì il problema. Quanto sono grandi le mani medie del giapponese medio? Parrebbe piccole, molto piccole.

Non è divertente ritrovarsi graffi&contusioni su nocche&dita. Come si dice, nella melodiosa lingua del Sol Levante, "Vi venga la caghetta"?

Ecco, vorrei teneste conto che tutto il resto del mondo ha mani più grandi. Potreste rammentarvene la prossima volta che progettate una motocicletta? Ve ne sarei eternamente grato, e – credo – anche milioni di altre persone.

In alternativa potreste fornire, insieme agli attrezzi per la manutenzione dei vostri motocicli, un bambino contorsionista bonsai, che rimanga perennemente delle dimensioni di un seienne.

Domoarigato. Sayonara.

Altolà

Difforme

Quando ti diranno: "Sei strano, non sei uguale a noi", non devi vergognarti. Alza la testa e guarda tutti dritto negli occhi.

La conformità non salva. Non occorre tu lo dica, te lo leggeranno in faccia.

Appùntati sul petto, come medaglia, la tua dissonanza. Apri le ali che i tuoi accusatori si sono fatti strappare e vola lontano.

Strani giorni

Il prezzo della Libertà

The day After

Inognidove
15 Aprile 2008

Soffitta dell'anima

(tempo di lettura: meno di 2 minuti)

Ogni tanto tocca fare un giro nella soffitta dell’anima.

Un posto buio e freddo, dove da lustri ho stipato le rogne che non ho la voglia o la forza di affrontare.

Mi aggiro tra scatoloni coperti di polvere, legati tra loro da un sartiame di ragnatele e leggo le etichette che ne sigillano le bocche: cattivi pensieri, brutte emozioni, rancori rancidi. E ancora: paure, ferite, lutti.

Non credevo di avere accantonato tante scorie.

Mi prende la morbosa tentazione di scoperchiare quei vasi di Pandora e aggredire in blocco i sospesi, una volta per tutte, ma nessuno sopravvivrebbe a una follia simile. Desisto. Meglio accettare la mia inadeguatezza e affrontare i conti da saldare uno per uno, a suo tempo.

Mi concentro su ciò per cui sono venuto e fingo di non vedere il resto.

La scatola che cerco è vecchia, vecchissima, sta in fondo, dietro e sotto a quelle più recenti; è fatica anche solo raggiungerla. Tolgo il sigillo. Un sibilo come di aria compressa e mi trovo di fronte uno dei miei più antichi fantasmi. Faceva più paura prima, quando lo immaginavo soltanto.

– Vieni – lo sfido –, ho armi nuove.

Lo scontro è breve e cruento. Lui muore, io vivo.

È stata dura, ma non quanto credevo.

Esco dalla soffitta, respiro a fondo e chiudo la botola. Il cigolio del catenaccio mi rassicura più di ogni altra cosa che ce l’ho fatta davvero. Dovrò tornare, prima o poi, ma non oggi. Adesso c’è da festeggiare.

Vicini #01

"Nonnaaa". Pausa.

Poi più forte: "NONNAAA".

Pausa, poi l’iradiddio: "Nonna, vieni ben su, lascia stare quei gatti, ma cosa fai sempre in cortile, nonna, lascia stare, mangiano anche senza di te, loro, vieni su! VIENI SU!". Così per mezz’ora alla volta, e daccapo, più volte al giorno, tutti i giorni.

È il mio vicino, nel palazzo di fronte, dritto a ore 12, due piani più su.

Un vecchietto che avrà centovent’anni, con la faccia tignosa. S’affaccia dalla terrazza e inizia a urlare all’indirizzo di una signora che non ho mai visto, non so nemmeno se esiste davvero o se la vede solo lui. Se è la moglie, mi domando come abbia fatto la poveretta a non soffocarlo con un cuscino il giorno dopo il matrimonio.

Aspetto e pregusto. Arriverà il giorno – oh, se arriverà – in cui si sbraccerà un po’ troppo e cascherà di sotto e i gatti banchetteranno con le sue budelle centenarie e avremo finalmente un po’ di quiete.

Nessundove
Aprile 2008

Non c'è il sole se lei non c'è

Chissà dov’è andata stavolta
Chissà se è andata per non tornare
Non c’è il sole se lei non c’è

E questo posto non è più una casa
Ogni volta che lei va via.

Nessundove
Marzo 2008

Guerriglia lesbica

(tempo di lettura: meno di 2 minuti)

La vedevo ogni giorno, quella scritta. Rossa, a spray, con grandi lettere colanti, proprio di fronte a casa mia. Se uscivo a piedi allungavo il passo cercando di non guardarla, ma in macchina, fermo al semaforo, mi ci cadeva l’occhio per forza.

"Maskio morto non stupra", diceva. Era firmata FGL, Fronte di Guerriglia Lesbica.

Che follia, pensavo. Il problema della violenza sulle donne (un dramma di portata difficile da credere e da accettare) secondo voi si risolve così, sterminando i "maski"?

Feci qualche ricerca. Scoprii, per esempio, che negli anni ’80 gli Stati Uniti decisero di punire lo stupro con la pena di morte. Risultato? Alcune esecuzioni clamorose, sì, ma anche un aumento spropositato di donne uccise. Chiaro, no? Lo stupratore è un malato di mente, forse uno su dieci – se va bene – si trattiene per paura, ma gli altri nove ammazzeranno la loro vittima per evitare la denuncia. E poi, se tra violenza carnale e omicidio non c’è differenza, tanto vale andare fino in fondo.

Non so, davvero non so cosa mi prese. Volevo rispondere all’assurdo con l’assurdo? Una notte mi ritrovai a contemplare il proclama del FGL con uno spray nero in mano. "Femmina morta non denuncia", scrissi sotto. Nemmeno finii che mi trovai circondato da quattro energumeni. Jeans sdruciti, gilet di pelle, capelli da marine. Camionisti, avrei detto, e mi sarei aspettato battutacce da caserma sulla mia discutibile trovata. Invece erano donne, m’informarono, ronde del Fronte di Guerriglia Lesbica.

– Adesso te la ficchiamo nel culo quella bomboletta. Poi ci racconti cosa si prova.

Mentre mi pestavano e mi strappavano i pantaloni, l’unico pensiero che mi passò per la testa fu se si rendessero conto di quanto fossero identiche ai "maski" che tanto detestavano.

Corvée

D’accordo, mi tocca.

Andrò a fare la spesa.

Non si può campare sempre di pizza take away. Almeno così dicono.

Ho finito perfino il tonno in scatola e i sottaceti.

Il frigo è talmente vuoto che se ci urlo dentro fa l’eco.

C’è rimasta solo la ciotola con i fondi di caffè – dovrebbero togliere i cattivi odori, ma non mi sembra abbiano avuto ’sto gran successo – e un’aringa stagionata.

Molto stagionata.

Occhio!

Questo meraviglioso esemplare di Gufo Reale è stato addestrato appositamente per dare la caccia ai Pulcini Paquali.

Il Pulcino Pasquale nasce in Quaresima, esce già asciutto da improbabili uova colorate e dilaga in forma cartacea e digitale per ogni dove.

Non fa danni veri e propri, ma nidifica in quantità abnormi in buchette ed elettrobuchette, provocando intasamenti indesiderati.

Di solito ha vita breve, per il Lunedì dell'Angelo si è già estinto, ma meglio comunque premunirsi.

Ah, dimenticavo.

Buona Pasqua.

Le porte del cielo

Mamma, toglimi questo distintivo,
non posso usarlo più.

Mamma, butta a terra le mie pistole,
non posso sparare più.

Sta diventando buio, troppo buio per vedere.
Mi sembra di bussare alle porte del cielo.

Nessundove
Marzo 2008

Primafalsa

C’eravamo illusi.

Sole, tepore, fiori nelle aiuole, gemme sugli alberi. Via le giacche pesanti, via i maglioni a collo alto, le sciarpe, i guanti. Qualcuno s’è azzardato a tirare fuori la moto dal garage, a spolverarla, a chiederle scusa per la lunga prigionia, a gonfiare le gomme sussurrando promesse di gite fuori porta, a caricare la batteria con quel pizzico d’apprensione che sta a significare "Ce la farà anche quest’anno?".

I teorici del "non rimandare a domani quel che puoi fare oggi", i maniaci del "mi metto avanti col lavoro" si sono spinti persino a togliere le trapunte dai letti, ingozzando la lavatrice fino a deformare il cestello, per poi correre a stendere in cortile, profittando del venticello caldo.

E invece.

Pioggia, vento gelido, da qualche parte addirittura la neve, e non due fiocchi. L’ultimo colpo di coda del leviatano che non si rassegna a morire.

Falsa partenza, jump start. Tutti di nuovo ai blocchi, ad aspettare lo sparo, quello vero. Col cappotto però, che inginocchiati e fermi fa freschino.

Flamenco