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Gli uomini sui quaranta
Imparano a chiudere dolcemente
Le porte di stanze
Dove non torneranno più.
In piedi in mezzo al pianerottolo,
Lo sentono quasi ora si muovesse
Sotto di loro come il ponte di una nave,
Sebbene l'ondeggiare sia gentile.
E nella profondità di specchi
Essi di nuovo scoprono
La faccia di un ragazzo che impara ad annodare
La cravatta, in segreto, di suo padre,
E di quel padre la faccia,
Ancora calda nel mistero della schiuma.
Ora ci sono più padri di quanti siano i figli.
Qualcosa li pervade, qualcosa
Che è come il suono crepuscolare
Dei grilli, immenso,
Che riempie i boschi ai piedi del declivio
Al di là delle loro case ipotecate.
Donald Justice
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