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| « Il professor Gori | Bobby II » |
Bobby
Post n°192 pubblicato il 14 Dicembre 2015 da deteriora_sequor
Era stato Saint Moritz, al Maitre d'Or o in Italia, a Cortina, al Jacko's che aveva sputato sangue la prima volta? Veniva da una bronchite degenerata in qualcosa di diverso, ma pensava che il peggio potesse significare una brutta polmonite. Lui, e la sua mania di girare senza troppi abiti addosso. Lui, e il suo fluttuare nella vita come solo una piuma riesce a fare all'apice di un soffio, e poi cavarsela sempre e riprendere la sua esistenza come nulla fosse accaduto, come se tutti i rischi che aveva attraversato fossero stati il piccolo dazio da pagare per suggere il pistillo della vita con la maggiore testardaggine possibile, e rotolarsi così, per sempre, nell'ubriacatura dei colori e della bellezza. Vino, Certamente. Delle migliori qualità. E giochi alla sera, nei casinò e nelle case private, sempre delle migliori qualità e delle grandi spese. Ah, già. Seduto sulla terrazza del sanatorio quel giorno stava proprio dimenticando le donne, stranamente. Proprio le donne. Potevano forse definirlo farfallone o seduttore? Certo che no. Con tutte aveva investito qualcosa del suo patrimonio interiore personale. Di tutte si era innamorato con fervore quasi religioso, e in ogni storia aveva immesso l'unicità del suo straordinario essere: la completezza delle sue ispirazioni e la variegata intensità del suo poliedrico background culturale. Non era stato avaro o stitico in Amore. Questo no. Aveva patito, si era rotolato nel dolore e nella passione, aveva implorato, si era persino umiliato, aveva alzato la voce e usato persino quel po' di urgente violenza fisica. Ed era sicuro che in ogni compagna della sua travagliata esistenza avesse ritrovato il completamento a una parte di sé, che in quel momento urgeva dolorosamente. Si era calato con muto fervore nel ruolo di amante incompiuto, aveva trascorso interi, lunghissimi giorni a fare progetti sulla vita a due, si era abbandonato fiducioso in letti amplissimi e aveva pregato che non terminasse mai. Invece era sempre finita. Tra recriminazione, spinte e insulti e accuse di doppiezza e infedeltà. Come poteva essere successa una cosa del genere? Lui, a cui si poteva solamente rimproverare un eccesso di galanteria, un donarsi alla Donna nella sua interezza? Lui a cui si poteva unicamente ascrivere un'inclinazione forse sconcertante per la Compagnia Femminile in quanto tale? Come poteva essere stato male interpretato un bacio schioccato da delle dita raccolte o un dialogo fitto con la compagna occasionale al tavolo verde? Poteva una signorina essere tanto meschina da vedere in ciò i segni del maldestro tombeur de femmes o gli indizi del galante playboy alla ricerca di nuove, facili vittime? Si raccolse la coperta a scacchi in grembo sotto il bel sole dell'Engadina e si confidò che mai, mai qualcuno che l'avesse veramente amato poteva incorrere in simili equivoci o spaventose gelosie. Significava non averlo capito e, quel che era peggio, non averlo mai amato. (Continua) |
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Inviato da: Word_User
il 07/05/2021 alle 00:00
Inviato da: cassetta2
il 02/09/2020 alle 09:18
Inviato da: angi2010
il 18/04/2017 alle 23:29
Inviato da: deteriora_sequor
il 14/02/2017 alle 09:28
Inviato da: angi2010
il 13/02/2017 alle 23:30