Sentimentalmente

Quel qualcosa che ci univa...

Quando si rompe quel filo invisibile che lega una persona all’altra, che si tratti di amicizia o d’amore, poco importa quando accade, si sente inevitabilmente un gran fracasso nel cuore, poi arriva il silenzio, quello che fa male mentre respira, mentre cerca di arrivare a domani, mentre cerca fra i ricordi la ragione della rottura.

Il silenzio si rompe con le prime parole che iniziano ad urlare piene di veleno, fino al chiarimento, oppure fino a scontrarsi nuovamente con il silenzio, quello definitivo, che non lascia più spazi al comporsi di altre parole, ad altre spiegazioni o ad altri momenti ed altri incontri, quel silenzio tombale che scrive la parola fine.


Silvana Stremiz

11 settembre 2001...l'inizio della fine.

11 settembre 2001


O New York notturna del nostro amore
così decapitata, ogni tua luce
è stata il vagito della nostra poesia.
Tu non puoi morire quando sogni
poiché noi italiani ti abbiamo
cullato tra le nostre braccia.
Penso che l’amore sia una grande torre
una torre addormentata nel cuore della notte.
Ma questi giganti che ormai non parlano più
hanno sepolto sotto le loro macerie
anche i nostri sospiri d’amore,
”quando la sera si stendeva sopra un tavolo
come un paziente in preda alla narcosi”

Alda Merini

Unica..

A mostrarsi interessati ci riescono in tanti,
a farti sentire importante in pochi.
Ma solo chi ti fa sentire unica,
ti ha scelto davvero.

Non è tristezza...

- Perchè sei sempre triste?... gli ho chiesto.

- Non sono triste.

- Sì che lo sei...

- Non è quello... mi ha detto.

Mi ha detto che secondo lui la gente vive per anni e anni, ma in realtà è solo in una piccola parte di quegli anni che vive davvero… e cioè negli anni in cui riesce a fare ciò per cui è nata. Allora, lì, è felice.

Il resto del tempo è tempo che passa ad aspettare o a ricordare. Quando aspetti o ricordi, mi ha detto, non sei né triste né felice. Sembri triste, ma è solo che stai aspettando, o ricordando. Non è triste la gente che aspetta, e nemmeno quella che ricorda. Semplicemente è lontana…

Alessandro Baricco - "Questa storia"

Le passanti...