Signora mia

Di mimose e di spine

E domani è di nuovo l'8 Marzo, la Festa della Donna. DonnA, mi raccomando, ché siamo un gruppo uniforme ed omogeneo, come il panda, il cane, il tiramisù.

La donna in questi giorni ha l'ingresso gratuito ai musei - questo significa avere Sandro Bondi come ministro dei Beni Culturali, signora mia-. Le donne con la e invece hanno reazioni diverse all'8 marzo e all'invasione di mimose.
 Fino ai 13, massimo 15 anni, pretendono un mazzetto secchigno di fiori gialli e sporchevoli come riconoscimento alla loro nascente femminilità. Dai 16 ai 18 anni vanno per locali con le amiche, poi con la maggiore età prendono due vie, quella degli spogliarelli maschili o quella del supremo snobbamento della FdD.
Direi che l'ultimo gruppo è il più consistente, almeno dalle nostre parti. In un' Italia all'insegna del velinismo spinto le donne normali - quelle con gonne più lunghe di 10 cm, con le rughe e i segni d'espressione, quelle che per avere un lavoro fanno un colloquio fuori dal letto del potente di turno, che se vogliono fare politica studiano legge e non le immortali coreografie di Piazza grande -, si sentono ben prese per i fondelli quando il capo maschilista o il collega dalla battuta greve depositano un rametto di mimosa sulla scrivania e si sentono in pari con il politically correct fino all'anno successivo.
Già da alcuni anni la tendenza delle donne un minimo consapevoli di sé e della regressione in cui vivono è Mimose-no-grazie-piuttosto-lava-i-piatti.
In generale, si sente in giro voglia di minore superficialità, di meno attenzione ossessiva degli uomini verso un corpo femminile senza età e senza difetto. Roba che ti viene voglia di smettere di tingerti i capelli e di lasciare al negozio quel paio di stivali con tacco a stiletto-nel senso che ogni passo è una stilettata ai piedi.
Poi, giusto qualche giorno prima dell'8 Marzo, comincia a girare in Rete una foto celebrata come inno alla libertà, di un'attrice americana tanto impegnata per i diritti delle donne e per la consapevolezza di genere.

Guardi la foto, la zoomata sulle gambe e cerchi una spiegazione convincente al coltivarsi i peli come affermazione della propria identità. Da un lato ti viene voglia di darle quasi ragione, ma è un lato di pochi centimetri: il restante perimetro della tua ragione ti dice "Ma non si può combattere per i diritti delle donne in un modo che non faccia orrore a se stesse prima che agli altri?".
Ti chiedi se nella regressione generale si sia tornate agli anni '70 quando le gambe irsute e i reggiseni in piazza erano il modo più eclatante di protestare. Ti dispiace soprattutto per i reggiseni, con quello che costano e soprattutto perchè a qualcosa servono. I peli in effetti non servono: è per quello che li chiamiamo superflui e li togliamo, no?
Guardi ancora la foto e capisci finalmente cosa proprio non ti quadra: cara Mo'nique, se decidi di pettinarti le gambe ogni mattina come segno di protesta contro lo sfruttamento del corpo femminile, perchè hai sandali superchic e una perfetta pedicure? E se peccassi di superficialità anche tu, attrice/artista alternativa, fermandoti solo a una parte di ciò che appare -in questo caso una pelliccia per polpacci?

Spegni il computer, controlli furtivamente la ricrescita e ti alzi pronta a ribattere al capo misogino e a zittire il collega dalla battuta greve. Anche se è l'8 Marzo, anche se hai la scrivania piena di mimose.Perchè così si fa.