Città-ragnatela
Sospesa sull'abisso, la vita degli abitanti di Ottavia é meno incerta che in altre città. Sanno che piú di tanto la rete non regge.
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Capitoliamo che non crepuscola da cinque minuti.
Il signorino si siede, infine, e noi gli rotoliamo attorno come orbite di vetro di fantocci lucidi e tesi.
- Desideri qualcosa?
- Sì, in effetti. Vorrei che la luna, lassù, fosse più bianca, e non di quel pallore da yogurt. Ma anche opaca, come dire. Un bell'alone di perla, ecco.
- Subito, sua Regalità.
- Pallone gonfiato - mugugna Bom, poi si allontana in un frullìo violento da ventilatore.
- E vorrei una stellina lì, sul davanti. Anzi, due. Si può?
Io non sono ancora brava con gli astri, ma Bionico in un attimo ci regala il più lattiginoso quarto di luna che si possa immaginare. Rubandomi la scena.
- Va bene così?
- Sai sempre come rendermi felice - sospira il signorino.
Bionico, bastardo.
- Mura, dimmi una cosa.
Oh, no!
Sono pronta.
- Non vorresti a volte essere altro?
- Mmm... No.
- Più grande, colorata.
- No.
- Qualcosa di obiettivamente bello.
- Stai cercando di dirmi qualcosa? No, comunque.
- Morire schiacciata contro una parete non lo cambieresti con niente al mondo, quindi.
- Morire, capita. Ma vivere così, sputaci sopra.
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VOLEVO DIRE CHE
Qualsiasi analogia con fatti o luoghi non é casuale. Io conosco quella gente, ne amo i pregi e detesto tutto il resto.
Mura ovviamente sono io. E Muto, Bertuccia e Gibbone, Ermenegildo, Lesby, la Tedesca, Bakhum che voleva una moglie bionda, Crosti, Fernando con le sue parole che sono musica. Esistono e non sanno che una sola loro parola ha creato un angolo di Ottavia.