Tony Albert Brewster

# 268

Resta pure in piedi

Sei sepolto. E allora come mai il vento si agita
a segnalare ranuncoli sul tuo
luogo di morte,
perché il sordo mi agita sopra le mani
e senza accidia sorride, pulviscolo di brama?
Le stagioni si impossessano dei colori
e cespi di finocchi selvatici
giocano a fare eco alle automobili
lontanissime.

Quiete, appropriata a una fresca fragola
forse stanca di brillarmi in faccia
ma rassegnata,
perché la bellezza sta sul ciglio
fra orrore e mistero
e non si dica che vinca uno o  l'altro,
si parli pure ad alta voce,
non è raccoglimento il mio,
ma semplice guardare.