“Will you believe me when I tell you there was kindness in his heart? His left hand didn't know what his right hand was doing. It was only that certain important connections had been burned through. If I opened up your head and ran a hot soldering iron around in your brain, I might turn you into someone like that.”
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Messaggi del 19/07/2019
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Post n°388 pubblicato il 19 Luglio 2019 da lacey_munro
Sebastiano D'Arco (Versetto 13; 1, 11 - 12) V'era un cielo, e le storie appiccicate a bizzarri bastioni veleggiavano in un turgore tremante di stracci; lingue amaranto crescevano a cespi, esisteva un tepore che mi legava a casa, Io, mia moglie e tutta una serie di eredi e antenati, richiamava il vento grappoli di tagliole disinnescate, tarassaco e peonia avvinghiati, lamine di ortensie e la vite americana colmava le mura d'un fuoco prima dell'autunno. Storie. Inondato nei vasi sanguigni mi volgevo come fossi pioggia a un corteo stillante macerie che giungeva da est: Li guidava un giovane saggio barbuto con il dono di arrestare lo sviluppo dei sogni e donare in cambio viaggi nel futuro; mi opponevo e volevo che deviassero il cammino ma già ero invecchiato e grosse vene risaltavano sui miei polsi mentre rughe dello spessore di una moneta spandevano sul volto e sul collo. Pregarono di acconsentire ma preferivo schivare ogni meditazione e ingentilirmi superbo dentro distese che un tempo appartenevano a draghi e uomini-mostro. La caparbietà mi traversava tutto e un pizzico d'orgoglio insaporiva quello che creavo persino in quel tempo. Mi ero effettivamente abbassato a quadri di genere, piccole perle campagnole e paesaggi ciechi: le parole eccessive infastidivano e sembrava l'occasione buona per raccogliere Dio in un ditale, un alfabeto essenziale, insomma, leggerissimi accorgimenti sotto forma di indovinello e possenti verità in guisa di minuscole parabole. Cadevano a catinelle opportunità nelle notti prima del sopraggiungere della colonna, poi fu tutto diverso: cominciavo a delirare e a divorare stramonio, la mia famiglia mi abbandonava e tutti i festoni di ginepro raggrinzivano. Venivo ad essere preda del dubbio e dell'incostanza. Fu nella stessa maniera che terminai confondendo i significati e a mescere in un unico calderone graffiti e paludamenti, illuminazioni e grezzi abbozzi. Ora che la mia grotta è sparpagliata sino all'alba volteggio con i piedi non sempre saldi al soffitto, e soffio polline attraverso le dita, includendo soldati e asceti, eruttati dalla pelle d'oca su, al tempo quando le stelle guarderanno attraverso buchi e noi replicheremo con saggia bontà: provvisori agglomerati di nubi incipienti, ospitate tra uomo e donna, con una magia che è abbandono. |
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