GIORNI STRANI

Io, Straniero di Dio

   Un'altra poesia del filone "decadence", ma qui siamo davvero nel fondo del pozzo e si raschia il fondo... il gelo penetra nelle ossa, la volontà è sotto ibernazione e il pensiero gira su se stesso, come un loop elettronico. Non dev'essere tanto facile sentirsi diversi e al tempo stesso ai margini della società, sino a giungere sul punto di considerarsi dimenticati da Dio... una sorta di "pensiero marginale", nella periferia abbandonata della Città Bianca del Creatore.

                                               Io, Straniero di Dio.

Se mi scruto

e mi adagio

allo specchio,

un’assai strana

fitta mi strazia

dal petto all’orecchio:

–  o Dio misericordioso

dei mari e delle terre:

ben lontano,

nell’Altrove,

risiede l’unico mondano

cuore di carne

di questo tuo gramo

viaggiatore!

Ben lontani sono

i miei consimili

i miei paesi

e le mie comunità,

scevri d’ogni vendetta

potere

e avidità.

Un celere vapore

adombra il mio capo

reclinato:

son per caso

IO – Straniero –

un fiore spezzato

che setaccia

per declivi e piani

il deserto,

necessaria inferia

nelle rudi e sprezzanti mani

d’un fato incerto?

Un fiore

in esilio

tra le piaghe

delle mani frigide

d’un Creatore

impassibile

son forse io?

E sentirsi…

un Suo pensiero

marginale,

indolente,

rinnegato.

Fra le celle

dimenticate

della periferia

della Città Bianca.

Gelo

nelle ossa:

Qubi

di volontà

ibernata:

loop

del pensiero

sul pensiero...

…È freddo

quaggiù.