Tony Albert Brewster

# 191

Quando i bimbi giocano

Una minuscola striscia d'asfalto fino ai gradini e alla porta,
Bitume sgretolato e un demone all'ingresso
china il capo in segno di accoglienza,
si leva il cilindro, stucchevole, incantevole, misurato,
persino innocente malgrado i diversi gradi di Giudizio celeste.
Lì sono cresciuto e ancora torno di notte, giungendo le mani
e torcendo le preci sino a farne materiale modificabile
e avvampando le orecchie dalla vergogna per la troppa adolescenza.

Ho avuto un'ostinata infanzia e rami che mi crescevano dalle mani
animale in un corteo di Dioniso
dannato visionario appeso per la coda,
ho sfrenato unicamente gli istinti, da bambino credevo al corpo,
ma è necessario per delimitare il proprio territorio e inventarsi;
io ero un capretto indomabile anche se mille ostie m'avessero
costretto ad ingoiare, oscuri lamenti al buio: li enumeravo tutti
e al mattino continuavo a piangere.

Quanto è ogni cosa così piccola, quando ritorni ai tuoi dolci
misfatti, quando raduni le vecchie croste, le spazzi e le butti
mentre un sole terrestre massaggia le ragnatele all'apice
del dominio, un tempo raccontate da degustatori del disfacimento.

In questo modo fissavo lontano i sotterranei pieni di luce, fuggivano
i pastori infingardi pittati di rosso sulle guance, Virtù e Colpa,
scoprii, che s'erano mescolati (al tempo era facile) e nella Santità
vedevo il suo pube dai peli biondi. Ora che siedo per terra, vedo doppio.