Tony Albert Brewster

# 264

Guerra

Mi puoi trovare da vicino
o in una incostanza,
le pietre bruciano
e tutto quello che vedo
vale solo al mattino,
poi lo scempio
dei cani selvatici
sulla carcassa di un sogno.
I figli unici dei giorni sbolliscono,
almeno loro,
e le pulzelle hanno anima
mentre indugio ancora un attimo
sulle buche da mortaio,
mi ritengo un agglomerato
che potrebbe essere popolato
da rare specie di papavero.
I contrasti, si sa, sono al centro
di vari cuori,
passeggiare non è che una scommessa
quando piove rosso
e Io, girovago
assumendo vesti meste,
nulla più di stracci.
Vale poco ramazzare i teschi
quando uno ne possiedi, traballante
quasi forato
e avvolto da una benda mimetica,
si invertono i ruoli,
loro spostano fronti interi
e il semicieco Antonio vede fasce urbane
la lolita dei campi profughi
che essi, pazzi, sfruttano e mollano.
L'inverno è d'estate nella pelle usurata
e quando torna l'ordine
di scendere dalla collina
ammetto d'essere cambiato.