Tony Albert Brewster

# 191

Quando i bimbi giocano

Una minuscola striscia d'asfalto fino ai gradini e alla porta,
Bitume sgretolato e un demone all'ingresso
china il capo in segno di accoglienza,
si leva il cilindro, stucchevole, incantevole, misurato,
persino innocente malgrado i diversi gradi di Giudizio celeste.
Lì sono cresciuto e ancora torno di notte, giungendo le mani
e torcendo le preci sino a farne materiale modificabile
e avvampando le orecchie dalla vergogna per la troppa adolescenza.

Ho avuto un'ostinata infanzia e rami che mi crescevano dalle mani
animale in un corteo di Dioniso
dannato visionario appeso per la coda,
ho sfrenato unicamente gli istinti, da bambino credevo al corpo,
ma è necessario per delimitare il proprio territorio e inventarsi;
io ero un capretto indomabile anche se mille ostie m'avessero
costretto ad ingoiare, oscuri lamenti al buio: li enumeravo tutti
e al mattino continuavo a piangere.

Quanto è ogni cosa così piccola, quando ritorni ai tuoi dolci
misfatti, quando raduni le vecchie croste, le spazzi e le butti
mentre un sole terrestre massaggia le ragnatele all'apice
del dominio, un tempo raccontate da degustatori del disfacimento.

In questo modo fissavo lontano i sotterranei pieni di luce, fuggivano
i pastori infingardi pittati di rosso sulle guance, Virtù e Colpa,
scoprii, che s'erano mescolati (al tempo era facile) e nella Santità
vedevo il suo pube dai peli biondi. Ora che siedo per terra, vedo doppio.

# 190

Nuvole basse

In strada, piste di atterraggio, monoliti di gomma piuma,
e Chi lasci possiede una lacrima che scende
sul labbro superiore della speranza?

Abbandonata ma ritrovata, una guida è utile
e quella sono: la traccia delle altrui scarpe,
nervosismo e informazione, delay incluso.

Vai, e guardati dentro, non indietro, che
le medicine per le offese equivalgono a un salto
oltre la siepe, nel buio. ti basterà rassettarti.
Tornare alla pura esistenza, campo urbano di stalagmiti.

Vai, e non è neppure tardi. Le vele sono issate,
anche se sarà un mastodonte meccanico a caricarti,
e sbarcherai anche se dovessi tornare, non esiste problema;
Con il cipiglio rosato sarai luce per chi ti immagina notte.

# 189

A un critico letterario

Ho visto la distanza mentre camminavi
fra l'allampanata cadenza della tua precaria figura
e il volo della cicogna che evisceri in un Lirico,
ho notato
che non si è nati per cogliere il cielo
ma, spesso, per afferrarne i veicoli che lo solcano

Lascia il santuario e il tuo telescopio, nessuna lente
appannerà la volta sopra il tuo capo arruffato,
sei eccellente e nessuno nega che esamini
con proprietà e competenza, ma dov'è l'astro?
ti è sfuggito,
si è celato in una nebulosa per gravitare

E sgravare coralli attraverso l'atmosfera quieta:
è un uomo solo la tua stella,
un coriandolo, un petardo in spazi incommensurabili

Lo segui, lo appesantisci, nulla di veramente Tuo è Suo
mentre una mansarda donata dal mecenate
lo chiama, e lì lui è appoggiato alla parete, occhi aperti.

# 188

Angeli

Ci insegna la fraudolenza, il massacro, l'inganno
e la vendetta.
Fu appellata Bibbia, e ora che la sfoglio
osservo olocausti propiziatori, chiuse scavalcate dal sangue,
Angeli unici a spargere lacrime laddove l'uomo scuoia,
perché essi, fra terra e cielo, oscillano e sigillano
le parole. Angeli. Lontani dall'essere servi
o messaggeri, stanno fra noi e la Morte.

Ciò che sentiamo nella notte sono loro
a piedi nudi e daga inutile, in oscillare, forse prima di cadere
affidano le mani alle guance del piccolo essere,
magari benedicono e nascondono al Dio cattivo
e alla terra lubrica, ai suoi commissari chiamati vescovi
e all'artiglio verso l'Orgoglio
l'eterna legge della lieve bellezza, quasi di passaggio
a un tunnel dove risplendono Catai e Siberia, Toledo e una piuma.

# 187

Il Cristo

In Tempesta che s'apre e preannuncia
la Tua Morte, osservo antichi tepori trascorsi
su piane desolate, tentazioni, struggimenti e orti;
mi graffio le guance ed esce siero, violo i buoni frammenti
e arrovello le tempie, delimitate da pietre miliari
di stupende intenzioni.
Passeggiavi, salivi in groppa a un asino per
violare Gerusalemme, non ti annettevi nulla
mentre roboante si faceva la Canaglia
e sceglieva il colpevole all'Innocente,
Tu annuivi poiché già conoscevi.
E poi fu la devastazione e il cupo dileggio,
a brani Ti fecero e Ti incoronarono sul bordeggiare
della spietata angoscia;
Uomo o Dio? Moristi e risorgesti ma solitario fosti
sulla smagliante e becera Palestina, tremasti nascosto
e mentre indugiavano i discepoli chiamasti
Chi non ascoltava: terra intrisa di fiele ingoiasti,
ramingo avesti le tue ore (i tuoi giorni)
d'erta sanguinosa e dubbio, sprizzasti scintille
dell'Orgoglio e subito le richiudesti.
Strano Ti fu il Destino e legato come cappio
si rivelò il salmo nella celeste apoteosi.