Tony Albert Brewster

# 270

Estate

Di notte alzai la mano per obbligarmi
a essere vivo

Di giorno vedo rami al posto
delle braccia

E quando è il tempo delle visioni allora giunge
anche la pioggia, con gli strascichi, il tempo che ondula,
finestre grattate dalle lacrime ridenti, e io finalmente libero
di ansimare, correre con le ciglia a goccia,
giacere chiaro dove tutti gli altri scappano
a rotta di collo su un sentiero incerto.

# 269

Il Matto

Avete sentito uomini e donne che quell'individuo
era sull'orlo del precipizio? Avete sentito il suo violino
risuonare come quello di un pazzo giullare, e lo avete visto
sgambettare mentre il terriccio si perdeva fondo nella forra?

Ho udito che il vento lo attraversava e non lo scuoteva,
le ghiande tirategli da scoiattoli dispettosi le notava appena
come le punzecchiature dei monelli e le grida pietose dei vecchi,
il folle sapeva di asperula e stramonio e scherzava sull'ingegno.

Si accompagnava con la voce come un querulo vagabondo
poiché il suo tempo era giunto di esecrare il destino da cui era spinto
troppe volte, lungo statali provvisorie, mulattiere, sterrati e autostrade,
aveva diritto di trovarsi alla fine del cammino e affacciarsi al ciglio.

Non l'aveva raggiunto prima e ogni poro ora gli sprizzava sudore divino,
teneva persino dita bagnate e il suo strumento gli sfuggiva sino a quando
cadde veramente lasciandolo a gola spalancata e piedi vicino alla morte,
ma nulla lo desistette e tutti si stancarono di saperlo ballare in fronte a
Dio.

Così urlò il suo nome ed ebbe un eco dalla forra, strappò una nuvola al
cielo
e la strizzò fino a cavarne acqua che trasformò in rigagnolo dove, dopo
qualche tempo poté bagnarsi e purificarsi delle piaghe alle mani e ai piedi;
era un santo, scoprirono, venuto a presentarsi sfidando paura e idiozia.

# 268

Resta pure in piedi

Sei sepolto. E allora come mai il vento si agita
a segnalare ranuncoli sul tuo
luogo di morte,
perché il sordo mi agita sopra le mani
e senza accidia sorride, pulviscolo di brama?
Le stagioni si impossessano dei colori
e cespi di finocchi selvatici
giocano a fare eco alle automobili
lontanissime.

Quiete, appropriata a una fresca fragola
forse stanca di brillarmi in faccia
ma rassegnata,
perché la bellezza sta sul ciglio
fra orrore e mistero
e non si dica che vinca uno o  l'altro,
si parli pure ad alta voce,
non è raccoglimento il mio,
ma semplice guardare.

# 267

Ponti

Si erano capovolti
gli amori
simili a ramarri
e la fede bofonchiava,
incapace di te
e di me, neutra.
Ma, all'inferno gli scandali:
sappiamo vivere
e persino singhiozzare,
sino all'ultimo dei sorrisi,
sino alla bontà
che si dispiega
in fervore.

# 266

Equinozio

Quello che vedo
è quello che sento,
e annuso
nella notte di fragranti
cataste.
Che il mio buio
sia la tua luce,
non desidero altro
dall'apparente gelo
calato,
e che un'estate
sublime
ci offra pace
nei quartieri
della semplice gente...