angoloprivato

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Nel silenzio delle stanze vuote, dove il fruscio delle tende mosse da un vento invisibile, sono l’unico rumore, e chiudendo gli occhi si sente il vento sul viso che lo accarezza, portando con se un profumo indefinibile, vago cercando di ricordare il mio nome. 

Andavo tutte le sere al castello degli incontri impossibili, ed entravo con l’affanno della corsa, per ritrovarmi fino all’alba a parlare,  bevendo qualcosa di cui non so il nome, o forse lo so, ma non mi piace…erano tazze fumanti di rimpianto. Ho trascorso notti seduta composta su di una poltrona con le gambe  a penzoloni a raccontarti di cose che sapevi già.

Tornandoci quel fruscio è come la tua voce e la tazza fumante di rimpianto è sempre pronta per me, servita su di un vassoio di argento. Stasera il fruscio mi dice che sono passati dieci anni e io con la testa lo nego, per me il tempo è diventato circolare, e mi riporta sempre a ieri, quando è stata presa la mia vita, rendendomi trasparente.