angoloprivato

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La casa vibrava nella notte come un diapason, quando veniva toccata dal vento. Più di cento gradini la separavano dal mondo e piccoli sacerdoti mutati in felini ne avevano la custodia.

Il suo cuore era pieno delle voci di cento bambini, che indossavano i colori del mare e del cielo. Si svegliava presto, in inverno ancor prima dell'alba e guardando le montagne coperte di neve colpite dal primo sole, respirava cosi a fondo con piacere da far tremare le fondamenta.

I suoi abitanti se ne erano andati alla chetichella, e una unica ombra camminava nei saloni e nelle stanze dove aveva accolto con garbo i suoi ospiti, spariti oltre la porta prima che potesse ricordare bene ogni loro fattezza.

E nella notte scura, dove le uniche carezze sono quelle che mancano, canta...

Si ode nel silenzio

il gracidar perplesso delle rane.

in un volo scombinato

vi è l'apparir delle rondini

Scivola la terra su se stessa

brontolando fangosa

alberi sonnacchiosi

non vogliono vincere la pigrizia secolare

che li accompagna

Nella notte scura

giungono i lamenti

di chi non trova

la porta che dà sull'infinito.

La luce porta l'immobilità dentro e fuori dalla casa, mentre il suo centenario cuore deliziato, si riempie di voci infantili e dei colori del mare e del cielo.