Creato da christie_malry il 25/07/2013
Empire Of slack
Un poeta non è nulla se non l'ombra di sè stesso
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Una sera. II e ultima parte.
Post n°143 pubblicato il 30 Novembre 2015 da christie_malry
Fu solo quando dovette scendere alla sua fermata che tutti ci accorgemmo che non era più in grado di deambulare da sola. La teppaglia di ragazzini alle sue spalle aveva, con tutta probabilità, tagliato una gomma delle sue ruote e, mal grado si facesse forza con le braccia, non riusciva a staccarsi dal terreno del bus. Fu allora che il mio amico, il vecchio ingegnere, mi stupì con la sua pronta reazione: scattò in avanti traversò metà convoglio e impugnò saldamente le manopole della carrozzella aspettando che l'armamentario per permettere il trasbordo venisse messo in funzione. Io, per non sapere cosa fare, mi accodai alla sua figura alta e dinoccolata e mi posi a fianco della ragazza, che ci fissava con un sorriso misto a timidezza. Quando fummo pronti infilammo la passerella anche se l'ingegnere faceva non poca fatica a mantenersi nel giusto equilibrio con uno pneumatico fuori uso. Comunque approdammo sul marciapiede e subito entrambi chiedemmo alla giovane dove fosse diretta, che l'avremmo accompagnata. Ci disse il nome della via (che era dietro l'angolo) e si presentò come Haleema porgendoci educatamente la mano e ringraziandoci per i nostri sforzi. Ci avviammo laboriosamente in mezzo alla gente, che non la finiva di osservarci, e, sbandando paurosamente, giungemmo all'imbocco del palazzone degradato dove risiedeva la giovane. Suonammo al campanello che Lei ci indicava, e ben presto ci fu aperto. Stipati dentro un vetusto ascensore arrivammo al quinto piano e sentimmo spalancarsi una porta sul corridoio buio nel momento esatto in cui Noi sortivamo da quel vecchio arnese. Sulla soglia stava una donna insieme a un bambino piccolo. Zahira (questo era il nome della madre di Haleema) ci fece cenno di avanzare e ben presto fummo nella casa, piccola stretta e piena di profumi di cibo. Fummo introdotti ai tre fratelli della ragazza (Akram, Lutfi e Qays), al padre Thaquib, nonché alla nonna, vedova di guerra, Adeela. Restammo per un po' sulle nostre. Il nostro dovere di cittadini lo avevamo fatto ma l'Ingegnere sembrava volere di più. Si capiva che quell'ambiente antico e familiare lo rimandava indietro negli anni e Gli faceva venire un groppo alla gola. Io continuavo a sorridere, stupidamente, come facevano del resto i nostri interlocutori palestinesi. Alla fine l'Ingegnere mostrò ai ragazzini alcune giochi di ombre cinesi contro la parete e fummo obbligati a fermarci a mangiare. Le luci si fecero più splendenti, una melodia araba uscì dal piccolo stereo sopra una mensola e attendemmo le portate seduti a tavola con la famiglia di Haleema. Fuori il crepuscolo non faceva più a pugni con le luci fastidiose dell'elettricità. Le aveva decisamente soppiantate e ora dominava quasi incontrastato lungo la viuzza stretta dove riposava il grosso e sgraziato palazzone. L'Ingegnere alzava le mani mentre conversava con Thaquib, mentre Io iniziavo un dialogo con molte pause e imbarazzi insieme alla giovane. Mi parlava della sua università e mi raccontava dei suoi ottimi risultati mostrandomi orgogliosa un libretto marrone. Io l'ascoltavo e replicavo a battiti di parola mentre i suoi occhi mi facevano annegare nella storia sempre ripetuta, e quanto mai attuale, degli uomini e donne giuste e delle loro sublimi sconfitte. Fuori la notte di sabato stava già diventando la mattina di domenica. E i bambini erano già a letto. (Fine) |
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