L'Anticonformista

Omaggio a Neruda

Un omaggio a uno dei più grandi poeti sudamericani nato il 12 luglio 1904, a Parral un piccolo comune cileno a trecento km. dalla capitale Santiago. Un  personaggio storico e di lustro apprezzato in tutto il mondo. Un omaggio gradito e sentito credo non solo dal sottoscritto, ma da tutti i blogger appassionati che amano la poesia nel suo significato più profondo e avvertono in essa, e nelle vaste dolci note mediatiche, l'atmosfera di una vita piena di nobili sentimenti. La poesia è un traguardo ambito, a volte spesso ricercato che ha il dono di regalare e concedere momenti di sogno alternati a pillole di saggezza e naviga nell'infinito di un momento, di un istante, nella densa luce di un bagliore, che coinvolge la nostra essenza spirituale, la parte più alta e nobile del nostro essere di uomo.  La poesia è una luna d'argento incastonata nell'anima. Un dono che emerge già sopito in molti cuori e disponibile a tutti. Scrivere o assaporare gli incantevoli suoni, come voci di sirene che ammalia, rapisce quella fantasia a volte reale, che nella sua sensibilità diventa vita. Di seguito ecco una sua perla che mi ha ammaliato e trasportato dentro quel magico momento. Grazie Pablo per averci donato gioielli preziosi come questo.

Posso scrivere i versi più tristi stanotte....

Scrivere, per esempio. "La notte è stellata,
e tremano, azzurri, gli astri in lontananza".
E il vento della notte gira nel cielo e canta.
Posso scrivere i versi più tristi stanotte.
Io l'ho amata e a volte anche lei mi amava.
In notti come questa l'ho tenuta tra le braccia.
L'ho baciata tante volte sotto il cielo infinito.
Lei mi ha amato e a volte anch'io l'amavo.
Come non amare i suoi grandi occhi fissi.
Posso scrivere i versi più tristi stanotte.
Pensare che non l'ho più.
Sentire che l'ho persa.
Sentire la notte immensa,
ancor più immensa senza di lei.
E il verso scende sull'anima
come la rugiada sul prato.
Poco importa che il mio amore
non abbia saputo fermarla.
La notte è stellata e lei non è con me. Questo è tutto.
Lontano, qualcuno canta. Lontano.
La mia anima non si rassegna d'averla persa.
Come per avvicinarla, il mio sguardo la cerca.
Il mio cuore la cerca, e lei non è con me.
La stessa notte che sbianca gli stessi alberi.
Noi, quelli d'allora, già non siamo gli stessi.
Io non l'amo più, è vero, ma quanto l'ho amata.
La mia voce cercava il vento per arrivare alle sue orecchie.
D'un altro. Sarà d'un altro. Come prima dei miei baci.
La sua voce, il suo corpo chiaro. I suoi occhi infiniti.
Ormai non l'amo più, è vero, ma forse l'amo ancora.
E' così breve l'amore e così lungo l'oblio.
E siccome in notti come questa l'ho tenuta tra le braccia,
la mia anima non si rassegna d'averla persa.
Benchè questo sia l'ultimo dolore che lei mi causa,
e questi gli ultimi versi che io le scrivo.