Ilmondodellefate

Una piccola fata triste che, al tramonto, di un bacio muore e, all’alba di un bacio rinasce

Una piccola fata triste che, al tramonto, di un bacio muore e, all’alba di un bacio rinasce.

Tutta la mia esistenza è un verso oscuro

Che reiterandosi ti condurrà

All’alba delle florescenze e delle crescite perenni.

In questo verso io ti sospirai.

In questo verso io ti innestai

All’albero, all’acqua e al fuoco.

La vita è, forse,

Una lunga strada che, ogni giorno, una donna attraversa

con un paniere

La vita è, forse,

Una corda con la quale un uomo si appende ad un ramo.

La vita è, forse, un bimbo che torna dalla scuola.

La vita è, forse,  accendere una sigaretta in molle riposo tra due amplessi

O è, forse lo sguardo vuoto di un passante

Che si leva il cappello

E, con un sorriso distratto, dice ad un altro: buongiorno.

La vita è, forse, quell’attimo senza fine

In cui il mio sguardo si smarrisce nelle pupille dei tuoi occhi

Ed in questo vi è il senso

Che mescolerò alla comprensione della Luna e alla percezione delle tenebre.

In una stanza che misura una solitudine,

il mio cuore

Che misura un amore,

Si sofferma sui puri pretesti della sua felicità,

Sul dolce declino dei fiori nel vaso,

Sul giovane albero che hai piantato nel piccolo giardino

della  nostra casa,

Sul cinguettio dei canarini

Che inonda tutta la finestra.

Oh!

Questa è la mia parte.

Questa è la mia parte.

La mia parte

È un cielo che tenda appena mi sottrae.

La mia parte è scendere da una scala incustodita

E raggiungere qualcosa tra il putridume e l’abbandono.

La mia parte è una triste passeggiata nel giardino dei ricordi,

morire nell’affanno di una voce che mi sussurra:

Amo

Le tue mani.

Pianterò le mie mani nel piccolo giardino.

Rinverdirò, lo so, lo so, lo so.

E le rondini nell’incavo delle mie dite, lorde d’inchiostro,

Deporranno le loro uova.

Metterò due rosse ciliegie gemelle ai miei orecchi,

come orecchini,

E petali di dalie alle mie unghie.

Vi è un vicolo dove

Gli stessi ragazzi, che di me erano innamorati,

Con i loro capelli scarmigliati, i loro esili colli

E le loro gambe ossute,

Rievocando ancora i sorrisi innocenti di una ragazza

Che, una notte,

Il vento portò con sé.

Vi è vicolo che il mio cuore

Ha rubato ai quartieri della mia infanzia.

Viaggio di un’ entità attraverso la linea del tempo,

Entità fecondare la linea sterile del tempo,

Entità di un’immagine cosciente

Che torna dal banchetto di uno specchio.

Ed è così

Che qualcuno muore

E qualcuno resta.

Nessun pescatore troverà mai una perla

Nell’umile rigagnolo che si riversa in un fosso.

Io conosco

Una piccola fata triste

Che dimora in un oceano

È suona il suo cuore in un flauto di legno

Dolcemente, dolcemente.

Una piccola fata triste

Che, al tramonto, di un bacio muore

E, all’alba, di un bacio rinasce.

Autore: Forugh Farrokhzad

(dal web)