Nuvole di scrittura

BUON COMPLEANNO

Sorella,

ore di latta, gatti, bottoni, preghiere e zoccoli

hanno cucito la nostra infanzia slegata.

Cemento in bocca,  abbiamo perso schegge

d’anima e di pelle. Una madre maschia ci ha

trasfuso il dovere,  l’assenza d’un padre il dolore.

Sorella,

per adagiare nel solco della tua   mano tesa

coriandoli  neri di gocciole salate e silenziose,

memorie dolenti  da svellere  come  malapianta.                                                                                                                                                                                                        Ingiorni  In giorni ammantati di pece, l’Altra era vento solare

a dissolvere la  polvere cosmica di adulti spettri.

Sorella,

favilla  a proseguire  il sentiero dell’adolescenza

irto d’aguzzi sassi. Tatuaggi vermigli su cute bambina.

Fiori di pesco in una  landa arida, s’intrecciavano

le nostre mani per divenire scudo d’acciaio contro

i  risucchi  malsani  d’aliene  piante carnivore.

Sorella,

per stabbiare un  presente che è già futuro, non

vaghiamo  ancora nella ricerca dell’Isola che non c’è.

Inseguiamo le sirene d’Ulisse per naufragare smemori

nella pozza inargentata della Dea della Dimenticanza.

Noi due. Insieme.