trampolinotonante

senza meta

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senza meta

Nascere dal mare e iniziare a percorrere le strade del destino nel suo terrestre accendersi ed estinguersi:innumerevoli incroci, infinite le strade raggianti, soprannaturale la luce che scalda i primi battiti e illumina le esplosioni di vita nella giovinezza. Poi si può camminare anche senza meta,  vagare fra le costellazioni del proprio mondo interiore, come se la bilancia dell'universo pendesse  solo dalla parte dei sogni, immersi nell'immortale musica della notte, sfiorata lievemente dal soffio mite della luna.

Soli, dentro noi stessi,un labirinto, senza meta! Un secondo linguaggio, sottratto come per miracolo alla caducità, soli con la forza dei sogni. Qualche volta tornare fanciulli, quando tutto si fa musica, e tutto il sorriso perpetuamente avvolge. Senza meta, cercando di sfuggire ai sogni la cui caducità ci è nota, ma l'ignoto ci spaventa, ci scoraggia, ed è in quell'istante che ci abbandoniamo al caso: una condizione in cui ogni cosa sembra perduta nel vuoto e in esso cerchiamo di raggiungere qualcosa cui aggrapparci.

Vediamo il nostro corpo ramificarsi e distendere i tentacoli sulle terre, sugli oceani, abbracciare la luna mentre noi stessi siamo diventati spazio. Ma nulla ci indica la via, siamo affidati al caso, e la stagione intanto avanza, calpestiamo la terra, le zolle rimosse, fuori c'è già la penombra, ardono dei colori dell'autunno le città nella grande pianura, mentre catene di uccelli se ne stanno andando, lontano. Noi, senza meta ma con i piedi inchiodati al suolo. Ci saranno fra qualche mese, paesaggi senza natura, mentre la terra si prepara alla dissoluzione delle sementi per far germogliare il nuovo raccolto quando tornerà la primavera.

Ora ci si gode 'sto lento morire del caldo. Le foglie vittime si vanno man mano ammucchiando l'una sull'altra nell'ebbrezza della loro vita, così breve ma ormai consumata. Su di esse infuriano gli invasati del footing, invasati calpestatori senza Dio, con i fiati sempre più caldi. Ci siamo bagnati  nel caldo mare. Ora la Natura ci stende il foltissimo tappeto di foglie gialle per i nostri lenti passi nella luce del tramonto. Poi coprirà i passi con un manto di neve per far riposare la terra e preparerà i campi fioriti per i piccoli piedi di un bimbo e offrirà tenere margheritine per le sue piccole dita. Ora io sono nella campagna. Umilmente chino sopra la terra, cerco l'odore inconfondibile delle zolle rivoltate per  poi ficcarci le mani, rovistare nell'infinita profondità del mondo sotterraneo, scavare con le dita nell'umido, con fare indiscreto come per cercare di scoprire un mistero, di cogliere qualche verità nascosta e poi strofinarmi le mani sul viso e assaporare l'umido profumo.

Penetrare nelle zolle con le mani è come entrare nella grande Madre, e accovacciati girare con lo sguardo nella vasta campagna, nei tremolanti strati di fumo che salgono dalla terra e  da qualche comignolo. Qua e là s'accende qualche luce mentre l'occhio del dio cala pian piano sull'orizzonte marino lontano.

E' un momento d'oro con la terra sempre più scura, con il verde degli alberi sempre più profondo. Che pace divina! Le mani ritornano ad abbracciare e a frugare nelle zolle, a scavare in profondità per cercare le radici, le nostre radici, una meta. E ricominciare.

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